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En une heure, tout avait explosé.Je n’avais pas rouvert l’application, mais les notifications s’accumulaient sur mon téléphone. Des messages, des appels, des mentions. Julien avait éteint le sien. Nous étions assis côte à côte sur le canapé, à regarder le vide.– Tu veux que j’allume la télé ? demanda-t-il.– Non.– Tu veux qu’on appelle l’avocat ?– Non.– Tu veux qu’on fasse quelque chose ?– Je veux que ça s’arrête.– Ça ne s’arrêtera pas tout seul.– Alors qu’est-ce qu’on fait ?– On attend.– On attend quoi ?– Que la tempête passe.– Et si elle ne passe pas ?– Elle passera. Elles passent toujours.Il avait raison. Mais sa raison ne me consolait pas.Je pris mon téléphone. Je rouvris l’application. Les chiffres avaient encore grimpé. Le compte avait maintenant des milliers d’abonnés. Les publications étaient partagées par des célébrités, des journalistes, des anonymes. Le hashtag ContratBelmont était en tête des tendances.Les commentaires étaient pires que ce que j’avais imagi

Nous sortîmes par la porte de derrière. Le jardin était sombre, humide. Nous longeâmes le mur, passâmes par le portail, débouchâmes sur une petite rue. Les journalistes ne nous virent pas.– On a réussi, souffla Julien.– Pour cette fois.– Il y aura d’autres fois.– J’espère que non.Nous marchâmes longtemps, sans but, sans direction. La ville était calme, les rues désertes. Élodie dormait dans les bras de son père.– Où on va ? demandai-je.– Je ne sais pas.– On ne peut pas errer toute la nuit.– On peut essayer.– Et demain ?– Demain, on verra.Nous nous arrêtâmes dans un petit square. Il y avait un banc, un arbre, un lampadaire. Nous nous assîmes. Élodie se réveilla, pleura.– Elle a faim, dis-je.– Donne-lui le biberon.Je le préparai. Elle but. Elle se calma.– On va y arriver, dit Julien.– On va y arriver.– On va les attendre.– On va les attendre.Nous restâmes là, sous le lampadaire, jusqu’à ce que le jour se lève.Les journalistes étaient toujours devant notre maison.Ma

Il entra sans frapper.Je l’entendis ouvrir la porte, marcher sur le parquet, s’arrêter au milieu de la chambre. Je ne me retournai pas. Je restai assise sur le bord du lit, le dos tourné.– On doit parler, dit-il.– On a déjà parlé.– On a crié. Ce n’est pas pareil.– Je n’ai plus rien à dire.– Moi, si.– Alors dis.Il s’assit derrière moi. Je sentis le poids de son corps sur le matelas, sa chaleur, sa présence.– Je ne voulais pas te faire de mal, commença-t-il. Je n’ai jamais voulu.– Tu le savais, pourtant. Tu savais que ça arriverait.– Je ne savais pas. J’espérais que non.– Tu espérais toujours.– Parce que je t’aimais. Parce que je t’aime encore.– L’amour ne suffit pas.– Je sais. Mais c’est tout ce que j’ai.Il posa sa main sur mon épaule. Je ne la retirai pas, mais je ne m’y appuyai pas non plus.– Tu sais ce qu’on dit de moi, là-bas ? demandai-je.– Là-bas ?– Dans les commentaires. Sur les réseaux. Dans la rue.– Je ne lis pas les commentaires.– Moi, si. Je les lis. Et

Julien resta seul dans la maison.Il n’avait pas bougé depuis mon départ. Il était resté debout au milieu du salon, à regarder la porte, à écouter le silence. Les minutes passaient, les heures. La lumière changeait. Le jour tombait.Il ne mangea pas. Il ne but pas. Il ne pleura pas. Il resta là, immobile, comme une statue.La maison était vide. Plus de rires d’Élodie, plus de bruits de pas, plus de chansons. Plus de biberons sur la table, plus de couches dans la poubelle, plus de jouets éparpillés. Plus de moi.Il se dirigea vers notre chambre. Le lit était défait, les draps froissés. Mon oreiller sentait encore moi. Il le prit, le serra contre lui.– Léa, murmura-t-il.Il ne pleurait pas. Il n’arrivait pas.Il alla dans la chambre d’Élodie. Le berceau était vide. Les peluches étaient alignées sur l’étagère, comme des soldats. Il toucha le matelas, encore chaud.– Ma fille, murmura-t-il.Il sortit de la chambre. Il descendit au salon. Il s’assit sur le canapé – celui où il avait dormi

Je poussai la porte et je sus immédiatement que quelque chose avait changé. La maison n’était plus vide. Elle n’était plus froide. Elle n’était plus cette coquille silencieuse que j’avais laissée derrière moi des semaines plus tôt. Elle était vivante.Il y avait des fleurs partout. Des pivoines, mes préférées, disposées dans des vases sur la table du salon, sur le rebord de la fenêtre de la cuisine, sur la cheminée. Leurs pétales roses et blancs embaumaient l’air, mêlés à une odeur de cuisine chaude, de pain, d’épices. Les rideaux étaient tirés, mais la lumière du soir filtrait à travers, dorée, douce. Des bougies brûlaient sur la table de la salle à manger – une nappe blanche, des assiettes en porcelaine, des verres en cristal. Et au centre, un bouquet plus grand que les autres, avec une carte posée contre le pied du vase.Je posai Élodie dans son transat, l’installai près de la table. Elle gazouilla, agita les bras, ses yeux verts parcourant la pièce comme si elle aussi sentait que