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Ses cheveux bruns, légèrement ondulés, étaient coiffés avec une précision qui semblait négligée – comme s’il avait passé la main dedans trois fois et que le résultat était parfait par hasard. Son costume gris anthracite tombait parfaitement sur ses épaules larges, sur son torse qu’on devinait dessiné sous le tissu, sur ses jambes interminables.Il était indécent. Pas dans le sens vulgaire. Dans le sens où il était trop beau pour être vrai. Trop beau pour être un simple gigolo. Trop beau pour être humain, presque. Une anomalie de la nature, un accident génétique, une punition du destin pour toutes les femmes qui croisaient son chemin.– Vous êtes « Jules » ? soufflai-je.Ma voix n’était qu’un murmure rauque. Je déglutis. Mes mains tremblaient sur la table, je les cachai sous mon sac.– Je préfère Julien, dit-il en s’asseyant face à moi sans y avoir été invité. Mais pour le contrat, vous m’appellerez comme vous voudrez.Il s’installa avec une grâce nonchalante, croisa une jambe sur l’au

Je tournai la première page, tombai sur la clause numéro sept.« Article 7 : Engagement émotionnel. Le prestataire (ci-après dénommé “le cavalier”) et la cliente (ci-après dénommée “la commanditaire”) reconnaissent que leur relation est strictement professionnelle. Aucun sentiment amoureux, aucune attache affective, aucune jalousie ne doit naître de cette collaboration. En cas de violation de cette clause par la commanditaire, le contrat sera résilié sans remboursement. »Je lus la phrase une fois, deux fois, trois fois.« Aucun sentiment amoureux. » Il avait mis ça dans un contrat. Un contrat. Comme si l’amour était une option qu’on pouvait cocher ou décocher sur un formulaire.Je faillis rire. Un rire amer, désabusé, qui me brûla la gorge.L’amour. La dernière chose dont j’avais peur. Thomas m’avait vaccinée contre l’amour à vie. Je ne tomberais plus jamais amoureuse. Plus jamais. Je ne voulais plus jamais souffrir comme j’avais souffert, plus jamais attendre devant un autel vide, p

Trois jours plus tard, je retournai au même café.J’avais relu le contrat trente fois. Je le connaissais par cœur. Chaque clause, chaque astérisque, chaque renvoi. Il n’y avait pas de piège – ou alors, un piège tellement bien caché que je ne le voyais pas.J’avais aussi vérifié mon compte en banque. L’héritage de grand-mère était là, intact, à dormir sur un livret A. Je pourrais payer. Je pourrais même payer deux fois, si jamais la clause de Julien était violée. Mais ça n’arriverait pas.Julien était déjà installé quand j’arrivai. Une table en terrasse, à l’ombre d’un grand parasol blanc. Il lisait un livre – je reconnus la couverture : « Les Liaisons dangereuses », de Choderlos de Laclos. Bien sûr. Un livre sur la manipulation, le mensonge et les jeux de pouvoir. Il avait le sens de la mise en scène.– Vous êtes en avance, dis-je en m’asseyant.– Je suis toujours en avance. C’est ma seule qualité, avec l’humour douteux.Il referma son livre et le posa sur la table. Il portait un pull

Elle commença à défiler les robes – des merveilles de soie, de dentelle, de satin. Des couleurs sombres, des couleurs vives, des coupes classiques ou audacieuses. Chaque pièce était unique, taillée sur mesure, avec des finitions que je n’avais jamais vues dans les magasins où j’achetais mes vêtements.– Julien m’a donné quelques indications, dit Alma. Il veut quelque chose de… comment dire ? Élégant mais pas pompeux. Sophistiqué mais pas guindé. Et rouge, si possible.– Rouge ?– Il a dit que vous aviez les yeux verts. Le rouge les fera ressortir. Il a raison, d’ailleurs – c’est un homme qui sait ce qui plaît.Je sentis mes joues s’empourprer. Il avait parlé de mes yeux ? Il avait pensé à la couleur qui les mettrait en valeur ?– Je… d’accord, rouge, dis-je, la gorge serrée.Alma sortit une robe d’un portant. Une robe rouge, bien sûr. Longue, fluide, avec un décolleté plongeant et une fente sur la cuisse. Le tissu brillait légèrement sous la lumière, comme du vin liquide.– C’est cell

Il écrivit encore. Puis il releva les yeux.– Depuis combien de temps on est ensemble ?– Six mois, dis-je. Assez pour que ce soit sérieux, pas assez pour qu’on connaisse tous nos secrets.– Parfait. Et on vit ensemble ?– Non. Pas encore. Mais on passe beaucoup de temps chez vous.– Pourquoi pas chez vous ?La question me prit au dépourvu. Je baissai les yeux.– Parce que mon appartement est petit. Et qu’il ne correspond pas à l’image qu’on veut donner.Julien ne commenta pas. Mais je sentis son regard peser sur moi, plus doux que je ne l’aurais voulu.– Très bien, dit-il enfin. Maintenant, parlons de vos goûts. Qu’est-ce que vous aimez ? La musique, les films, les livres ? Il faut que je sache, si on me pose des questions.– J’aime le jazz. Billie Holiday, surtout. Les films de Hitchcock. Les romans de Françoise Sagan.– Pourquoi Sagan ?– Parce qu’elle écrit sur des gens qui font des mauvais choix, mais qui assument.Il écrivit. Je continuai, parlant de mes goûts comme on livre ses