All Chapters of Le goût salé de tes larmes: Chapter 201 - Chapter 210

L’article de Sarah Melki, publié en une du journal local puis repris par la presse nationale, avait fait l’effet d’une bombe dans le milieu feutré de l’art contemporain. Sous le titre cinglant « Le collectionneur aux deux visages », la journaliste détaillait par le menu la double vie de Raphaël Delcourt, alias Dumont, ses escroqueries successives, ses manipulations amoureuses, ses complicités douteuses. Des photos de lui, prises lors de vernissages mondains, illustraient l’article, et le contraste entre son sourire charmeur et les accusations portées contre lui était saisissant. Dans les galeries, les salles des ventes, les fondations, on ne parlait plus que de cela. Certains collectionneurs, qui avaient acquis des œuvres par son intermédiaire, s’empressaient de faire expertiser leurs achats. D’autres, qui avaient envisagé de travailler avec lui, remerciaient le ciel d’avoir échappé au piège. Quelques-uns, plus rares, tentaient de le défendre, invoquant la présomption d’innocence ou d

Ce fut Elena qui prit l’initiative, quelques jours après la fin du procès. Ils étaient assis dans le salon de l’appartement sécurisé de Gerland, un soir de décembre où le vent faisait trembler les fenêtres. La protection policière avait été levée depuis le verdict, mais elle n’avait pas encore trouvé le courage de retourner dans son studio de la Croix-Rousse, encore moins dans la maison de la rue de la Charité. Elle restait là, suspendue entre deux vies, incapable d’avancer. Ethan était venu comme il venait chaque soir, sans s’imposer, sans rien exiger. Il s’asseyait dans le canapé, acceptait la tasse de thé qu’elle lui proposait, et parlait de choses légères. La météo, les nouvelles du monde, les derniers potins du milieu des affaires. Jamais il n’évoquait l’avenir, jamais il ne posait de questions sur ce qu’elle ressentait, jamais il ne faisait allusion à ce qui pourrait advenir d’eux. Il attendait, simplement, avec cette patience qu’il avait apprise au prix de tant de souffrances.

Rien n’avait changé, et pourtant tout était différent. Il s’assit dans le canapé, face à la cheminée éteinte, et laissa son regard errer dans la pénombre. Les souvenirs défilaient dans sa tête, précis et lumineux comme des images de cinéma. Le moment où Elena lui avait annoncé qu’elle avait besoin de temps, de distance, d’espace pour respirer. Le moment où il avait accepté sans discuter, sans protester, sans chercher à la retenir. L’ancien Ethan n’aurait jamais fait cela. L’ancien Ethan aurait argumenté, négocié, tenté de la convaincre qu’elle faisait une erreur. Il aurait exigé des explications, posé des conditions, cherché à reprendre le contrôle de la situation. Mais l’ancien Ethan n’existait plus. Il était mort quelque part entre la découverte du carnet d’Elena et l’arrestation de Raphaël, entre les larmes qu’il avait versées seul dans la nuit et les nuits blanches passées à veiller sur elle. Il repensa à ces semaines de crise, quand il enquêtait dans l’ombre pour démasquer Raph

Elle s’était réveillée en sursaut, le corps trempé de sueur, le cœur battant à tout rompre. La chambre était plongée dans l’obscurité, et elle avait mis quelques secondes à se rappeler où elle se trouvait. L’appartement de Gerland. La protection policière. Le procès terminé. Raphaël en prison. Ethan parti. Tout allait bien. Tout était fini. Alors pourquoi cette peur qui lui broyait la poitrine, ce souffle court, ces mains qui tremblaient sur le drap ? Le cauchemar revint la nuit suivante, puis celle d’après, puis toutes les nuits qui suivirent. Parfois, il prenait des formes différentes, mais le thème restait le même : elle était traquée, manipulée, anéantie par des hommes qui portaient tour à tour le visage de Raphaël et celui d’Ethan. Dans ses rêves, ils n’étaient plus deux personnes distinctes, l’une bonne et l’autre mauvaise, l’une qui l’avait sauvée et l’autre qui avait tenté de la détruire. Ils étaient devenus une seule et même entité maléfique, un archétype de la manipulation

Elle écrivit finalement une phrase, une seule, au milieu de la page : « Je ne sais pas par où commencer. » C’était un début. Un début modeste, presque timide, mais un début quand même. Elle referma le carnet, le rangea dans le tiroir de sa table de chevet, et se coucha avec le sentiment étrange d’avoir accompli quelque chose d’important. Le lendemain soir, elle écrivit une deuxième phrase, puis une troisième, puis tout un paragraphe. Les mots venaient plus facilement maintenant, comme si la digue qu’elle avait érigée pour contenir ses émotions commençait à céder. Elle parlait de ses peurs, de ses colères, de cette sensation d’avoir été trahie par ceux en qui elle avait placé sa confiance. Elle parlait de Raphaël, de ses mensonges, de ses manipulations, de ce sourire charmeur qui cachait un prédateur sans pitié. Et puis, presque malgré elle, elle se mit à parler d’Ethan. D’abord, les mauvais souvenirs. Les plus douloureux, les plus cuisants. Le gala où il l’avait traitée de potiche