All Chapters of Der Ungewollte Braut des Milliardärs: Chapter 31 - Chapter 40

Das Weingut lag am Ende einer schmalen Straße, die so alt aussah, dass sie eher gewachsen als gebaut wirkte, gesäumt von Zypressen, die so gerade in den Himmel zeigten, als hätten sie nie etwas anderes getan. Der Frühling war hier früher als in New York, das Land bereits grün, die Weinreben gerade dabei, die ersten zögernden Blätter des Jahres zu treiben, und die Luft roch nach Erde und Rosmarin und etwas, das Ivy nicht benennen konnte, aber das ihr das Gefühl gab, an einem Ort zu sein, der sich seit sehr langer Zeit nicht wesentlich verändert hatte.Julian saß neben ihr im gemieteten Wagen und sah geradeaus auf die Straße, und Ivy sah ihn an und dachte, dass sie diese Gewohnheit entwickelt hatte, ihn anzusehen, wenn er nicht hinschaute, um sein Gesicht so zu sehen, wie es war, wenn er sich keine Mühe gab, es zu kontrollieren. In diesen Momenten sah er jünger aus, und müder, und irgendwie echter, wie das Original unter der Kopie."Wie oft bist du hier gewesen?", fragte Ivy."Einmal",

Das Archiv befand sich im Keller des alten Herrenhauses, in einem Raum, der nach dem Geruch von altem Papier und kühlem Stein roch, einer Kombination, die Ivy sofort an die Bibliothek des Ostflügels erinnerte, und die ihr das seltsame Gefühl gab, an einem Ort zu sein, der sie schon kannte, auch wenn sie selbst noch nie dort gewesen war.Lucia zündete zwei alte Lampen an, elektrisch, aber schwach, die Art von Licht, das eher andeutet als beleuchtet, und führte sie an Regalen entlang, die bis zur Decke gingen, voll von beschrifteten Kisten und Ordnern, alle sorgfältig geordnet, mit der peniblen Systematik eines Menschen, der weiß, dass Ordnung nicht Kontrolle ist, aber zumindest Orientierung."Meine Mutter hat das angelegt", sagte Lucia. "Sie hat ihr ganzes Leben damit verbracht, die Korrespondenz der Familie zu archivieren, und die Korrespondenz der Menschen, die hier gewohnt haben, und die Korrespondenz der Menschen, die mit diesen Menschen geschrieben haben. Sie glaubte, Briefe seien

Renata war in zwanzig Minuten auf der Leitung, eine Videokonferenz, die Julian in Lucias Arbeitszimmer aufbaute, während Lucia Kaffee kochte und Ivy dabei zusah, wie Julian in den Modus wechselte, den sie von ihm kannte, den Modus des Geschäftsführers, schnell und methodisch, und der gleichzeitig anders war als vorher, weniger abgeschottet, mehr geerdet, als wäre die Nacht in der Küche etwas an ihm verändert hatte, das von außen noch nicht sichtbar, aber von innen bereits wirksam war.Renata erschien auf dem Bildschirm mit dem Gesicht einer Frau, die seit dem frühen Morgen arbeitet und das für angemessen hält."Er behauptet", begann Renata ohne Einleitung, weil Einleitungen nicht Renatas Stil waren, "dass Julian bei der Unterzeichnung des Trustvertrages vor drei Jahren wissentlich verschwiegen hat, dass eine ausländische Partei möglicherweise Ansprüche auf Vermögenswerte der Familie Cole erheben könnte, nämlich die Korrespondenz und mögliche Erbschaftsansprüche aus der Verbindung Edwa

Sofia Reyes war siebenundzwanzig, acht Jahre jünger als Desmond, und sah aus wie jemand, der sein ganzes Leben damit verbracht hatte, in einem Schatten zu stehen, der zu groß war für den Menschen, der ihn warf.Sie trafen sich in einem Café in der Nähe von Marsh and Pine, an einem Nachmittag, als die Sonne zum ersten Mal seit Wochen wirklich warm war, und die Leute draußen auf den Straßen so aussahen, als hätten sie vergessen, wie das ging, und erinnerten sich gerade wieder. Sofia hatte einen Kaffee bestellt und ihn nicht angerührt, und als Ivy sich ihr gegenüber setzte, sah sie so aus, als hätte sie die Entscheidung, herzukommen, dreimal bereut und dreimal wieder rückgängig gemacht, bevor sie geblieben war."Ich weiß nicht, ob ich das tun sollte", sagte Sofia, ohne Einleitung."Warum tust du es dann?", fragte Ivy.Sofia sah sie an. "Weil ich das, was mein Bruder tut, nicht richtig finde. Und weil ich das schon seit Monaten nicht richtig finde, und weil ich bisher nichts gesagt habe,

Die vier Wochen vergingen nicht wie vier Wochen. Sie vergingen wie Zeit vergeht, wenn man aufgehört hat, sie zu zählen, ungleichmäßig, mal langsam, mal schnell, in Abhängigkeit von dem, womit man beschäftigt war.Montags bis freitags fuhr Ivy nach Brooklyn. Die Arbeit bei Marsh and Pine hatte sich verändert, seit dem Artikel, seit Eleanors Bücher angekündigt worden waren, seit Renees Manuskript, das nach genau drei Wochen in Ivys Postfach angekommen war, mit einer kurzen Nachricht: Hier ist es. Sagen Sie mir, was Sie denken. Ich bin bereit.Ivy hatte drei Tage gebraucht, um es zu lesen, weil sie es zweimal gelesen hatte und beim dritten Mal gelesen hatte, weil sie nicht aufhören konnte. Es war gut, wirklich gut, auf die Art, wie die besten Bücher gut sind, nicht weil sie perfekt geschrieben sind, sondern weil sie von jemandem geschrieben wurden, der etwas zu sagen hatte, das gesagt werden musste, und der herausgefunden hatte, wie.Sie hatte Renee angerufen, und die erste Minute des Ge