All Chapters of Der Ungewollte Braut des Milliardärs: Chapter 51 - Chapter 60

Ivy rief Renata um sechs Uhr morgens an, weil drei Wörter von Renata Hale um fünf Uhr morgens keine Nachricht waren, die man bis nach dem Frühstück warten ließ. Renata verschickte keine unnötigen Nachrichten, und wenn sie schrieb, ruf mich an, dann meinte sie, ruf mich sofort an, auch wenn es fünf Uhr morgens war und es Neujahrstag war und man eigentlich Anspruch auf eine gewisse Stille hatte.Renata nahm beim ersten Klingeln ab, was bedeutete, dass sie wach war, was bedeutete, dass es ernst war, was bedeutete, dass Ivy sich setzte, auf die Bettkante, im Dunkeln, und den Rücken gerade machte, wie man das tat, wenn man sich auf etwas vorbereitete, ohne zu wissen, worauf."Es geht nicht um Desmond", sagte Renata, bevor Ivy etwas sagen konnte, weil Renata wusste, was Ivys erster Gedanke sein würde, nach allem, was das vergangene Jahr gebracht hatte. "Desmond hat sich zurückgezogen, das gilt noch. Das ist etwas anderes. Etwas Unerwartetes, aber nicht Bedrohliches, soweit ich das beurteile

Thomas Cole aus London kam eine Woche später, an einem Montagmorgen, mit dem Eurotunnel und dann mit der Bahn und dann mit einem Taxi, einer Reise, die sieben Stunden gedauert hatte, und er war trotzdem pünktlich, was Ivy als erstes Zeichen dafür wertete, dass er jemand war, dem Dinge wichtig waren.Er war siebenundzwanzig und hatte dasselbe in den Augen wie viele junge Autoren, die Ivy kannte, den Ausdruck von jemandem, der etwas zu sagen hatte und der nicht sicher war, ob die Welt es hören würde, und der trotzdem nicht aufgehört hatte, es zu versuchen. Dreißig Mal einreichen, dreißig Mal abgelehnt werden, und immer noch hier stehen, in der Bibliothek eines fremden Hauses, mit einer Mappe in der Hand. Das war nicht Sturheit. Das war Überzeugung."Sie haben das Manuskript Ihres Großvaters gelesen", sagte Ivy, nachdem sie sich gesetzt hatten."Nein", sagte Thomas. "Ich wusste, dass es existierte. Er hat mir davon erzählt, kurz bevor er starb. Er sagte, er habe etwas hinterlassen, das w

Julian las Renatas Nachricht zweimal, mit der Konzentration eines Mannes, der jedes Wort eines Textes auf seinen Gehalt prüfte, bevor er weiterlas, und als er das Telefon auf den Tisch legte, war sein Gesicht so ruhig, dass nur Ivy, die gelernt hatte, dieses Gesicht zu lesen, die Anspannung darunter erkannte."Camilles Vater hat seinen gesamten Anteil an eine Holdinggesellschaft in Singapur verkauft", sagte Julian. "Diese Holdinggesellschaft gehört Marcus Voss, Camilles Bruder, der bisher in keinem Zusammenhang mit Coleworth aufgetaucht ist.""Kennst du ihn?", fragte Ivy."Ich kenne seinen Namen. Er ist zehn Jahre jünger als Camille, hat in London und Tokio gearbeitet, ist jetzt in Singapur ansässig. Er ist in Investitionskreisen bekannt als jemand, der geduldig ist. Der kauft, und wartet, und beobachtet, bevor er handelt.""Und jetzt hat er Coleworths Anteile.""Nicht Coleworths Anteile direkt", korrigierte Julian. "Die Anteile, die Camilles Vater gehalten hat. Das ist ein indirekter

Das zweite Buch von Eleanor Cole erschien an einem Freitagmorgen im März, dem dritten Freitag des Monats, einem Tag, der nichts Besonderes an sich hatte außer dem Buch, das nun in Buchhandlungen überall in der Stadt stand, auf den Regalen, zwischen anderen Büchern, und darauf wartete, gefunden zu werden. Ivy war früh im Büro, vor allen anderen, noch bevor Sandra den Kaffee gemacht hatte, und das erste Exemplar lag auf ihrem Schreibtisch, von der Druckerei direkt geliefert, noch warm auf eine Art, die Bücher nur kurz nach dem Druck waren, bevor die Welt sie berührte und abkühlte.Sie hielt es in beiden Händen und las den Titel: Die Frau im Tal. Dann den Namen: Eleanor Cole. Dann die kleine Zeile unten auf dem Cover, die Priya hinzugefügt hatte, klein und klar und richtig: Teil der Cole-Bibliothek. Das Grün des Covers war genau das Grün, das Margot beschrieben hatte, als sie erklärt hatte, was Eleanors Farbe war: das Grün alter Wälder, das Grün, das auch im Winter da war, wenn man genau

Julian überarbeitete das achte Kapitel an einem Aprilmittwoch zum dritten Mal, in den frühen Morgenstunden, bevor das Haus aufwachte und bevor Coleworth seine täglichen Anforderungen schickte, und er arbeitete in der Stille des Arbeitszimmers, mit dem Licht der kleinen Schreibtischlampe, das die Seiten beleuchtete und sonst nicht viel, und er schrieb, auf die Art, wie er in diesen Monaten schreiben gelernt hatte: langsam, mit Pausen, nicht weil ihm die Worte fehlten, sondern weil er herausgefunden hatte, dass die Pausen manchmal mehr enthielten als die Worte.Ivy fand das Manuskript um acht Uhr morgens auf dem Küchentisch, mit einer handgeschriebenen Notiz obenauf, die lautete: Wenn du Zeit hast. Kein Druck.Das war Julians Art zu sagen: Ich habe mich getraut, und ich brauche deine Meinung, aber ich habe Angst, und wenn du beschäftigt bist, warte ich.Ivy setzte sich, mit dem Kaffee, der noch heiß war, und begann zu lesen.Das Manuskript war in den neun Monaten, seit Julian ihr die er