في بعض الليالي، لا يكون الظلام مجرد غيابٍ للضوء… بل حضورًا لشيءٍ آخر، شيءٍ لا يُرى، لكنه يراك جيدًا.
تلك الليالي التي تشعر فيها بأنك لست وحدك، حتى وإن أغلقت الأبواب وأطفأت الأنوار، تظل هناك عين خفية تراقبك من مكانٍ لا تدركه.
لم تكن سارة تؤمن بهذه الأفكار من قبل.
كانت ترى العالم بسيطًا، واضحًا، يمكن تفسيره بالعقل والمنطق. لكن كل ذلك تغيّر في الليلة التي استيقظت فيها على صوتٍ غريب، صوتٍ لا يشبه أي شيءٍ سمعته من قبل… همسة خافتة، كأنها قادمة من داخلها، أو ربما من خلف الجدران.
منذ تلك اللحظة، لم يعد الواقع كما كان.
بدأت الأشياء تتبدل ببطء، تفاصيل صغيرة لا يلاحظها أحد، لكنها كانت كافية لتزرع الشك داخلها. الوجوه أصبحت غريبة، الأماكن فقدت إحساسها بالأمان، وحتى انعكاسها في المرآة لم يعد يُطمئنها.
لكن الخوف الحقيقي لم يكن في ما تراه… بل في ما بدأت تفهمه.
هناك شيءٌ ما يحدث خلف هذا العالم.
شيءٌ أكبر من أن يُدرك، وأخطر من أن يُتجاهل.
شيءٌ لا يريدك أن تعرفه… لكنه في الوقت نفسه يدفعك للاكتشاف.
ومع كل خطوة تقترب فيها سارة من الحقيقة، كانت تفقد جزءًا من يقينها، من إنسانيتها، وربما من نفسها.
لأن بعض الأبواب، إذا فُتحت…
لا يمكن إغلاقها مرة أخرى.
لم تكن كل الأرواح ترحل بسلام…
بعضها يظل عالقًا…
بين صرخة لم تُسمع،
ودمٍ لم يُثأر له،
وجسدٍ لم يُدفن كما ينبغي.
في تلك البناية العتيقة، التي نسيها الزمن وتجنبها الناس،
لم يكن الصمت دليل راحة…
بل كان إنذارًا.
يقولون إن من يدخلها… لا يعود كما كان.
ليس لأنه رأى شيئًا…
بل لأن شيئًا رآه أولًا.
أصوات خافتة في منتصف الليل،
خطوات لا تنتمي لأي ساكن،
ومرايا تعكس ما لا يقف خلفك.
لكن الحقيقة…
أبشع من ذلك بكثير.
فهناك، في الطابق الأخير،
بابٌ لا يُفتح…
وغرفة لا يجب أن تُكتشف…
وقصة لم تُروَ كاملة.
قصة جريمة لم يُعثر على قاتلها،
وخيانة لم تُغفر،
في مدينة تبدو طبيعية من الخارج، يعيش المصوّر الصحفي آدم حياة عادية حتى يلتقط صورة غريبة تقوده إلى اكتشاف مرعب: هناك عشر سنوات كاملة مفقودة من ذاكرة المدينة وسكانها. لا أحد يتذكر ما حدث خلالها، وكأن الزمن نفسه قد تم مسحه.
مع كل خطوة في بحثه، يبدأ آدم في العثور على أدلة متفرقة: رسائل قديمة تركها والده قبل وفاته، تسجيلات من مختبر سري، وصور تُظهر أشخاصًا لا وجود لهم في السجلات. تقوده هذه الخيوط إلى حقيقة صادمة—مدينة بأكملها كانت جزءًا من تجربة علمية خطيرة تهدف إلى محو الذاكرة الجماعية للبشر.
خلال رحلته، يلتقي بـ ليلى، امرأة غامضة تبدو وكأنها تعرف أكثر مما تقول، وتساعده في كشف طبقات من السر المدفون. لكن كلما اقترب من الحقيقة، تصبح المدينة أكثر خطورة، وتبدأ قوى خفية بمحاولة إيقافه.
يكشف آدم تدريجيًا أن التجربة لم تكن مجرد مشروع علمي، بل غطاءً لإخفاء جريمة كبرى ارتكبتها جهات نافذة. ومع تصاعد الأحداث، يكتشف الحقيقة الأكثر صدمة: أنه لم يكن مجرد باحث عن الحقيقة… بل كان جزءًا من الفريق الذي صمّم تقنية محو الذاكرة بنفسه.
بين مطاردات، مختبرات سرية، وذكريات تعود بشكل مؤلم، يصل آدم إلى لحظة المواجهة النهائية حيث تُكشف الحقيقة الكاملة لما حدث في السنوات المفقودة، ومن كان المسؤول، ولماذا تم محو ذاكرة المدينة بالكامل.
الرواية تنتهي بكشف شامل يوضح مصير كل الشخصيات والحقيقة الكاملة للتجربة، لتغلق القصة بشكل واضح ونهائي دون أي غموض.
لم تكن ليان تؤمن بالخرافات.
لم تؤمن يومًا بمصاصي الدماء، ولا الأشباح، ولا حتى القصص التي كانت صديقاتها يتهامسن بها في ليالي الشتاء الطويلة. بالنسبة لها، العالم كان بسيطًا: أشياء تُرى، تُلمس، تُفسَّر. أي شيء خارج ذلك… مجرد وهم صنعه الخوف.
لكن في تلك الليلة، حين كانت السماء ملبّدة بغيوم ثقيلة تخفي القمر، وحين كانت طرقات الكلية شبه خالية، حدث شيء لم تستطع تفسيره.
شعور غريب.
كما لو أن أحدًا… يراقبها.
لم يكن ذلك الشعور جديدًا بالكامل، لكنها هذه المرة لم تستطع تجاهله. كان مختلفًا. أعمق. أثقل. كأنه يلتف حولها مثل ظل لا يُرى.
توقفت عن المشي للحظة، نظرت خلفها.
لا أحد.
لكنها أقسمت أنها سمعت أنفاسًا.
ليست أنفاسها.
أنفاس أخرى… بطيئة… هادئة… لكنها قريبة جدًا.
ابتلعت ريقها، حاولت إقناع نفسها أنها تبالغ.
"بس خيالات…" همست لنفسها.
لكن الحقيقة كانت أبعد ما تكون عن الخيال.
لأن هناك من كان يتبعها فعلًا.
وليس مجرد إنسان.
تزوجتُ من بسام الجابري منذ ثماني سنوات.
لقد أحضر تسعًا وتسعين امرأة إلى المنزل.
نظرتُ إلى الفتاة الشابة المئة أمامي.
نظرت إليّ بتحدٍ، ثم التفتت وسألت:
"السيد بسام، هل هذه زوجتك عديمة الفائدة في المنزل؟"
استند بسام الجابري على ظهر الكرسي، وأجاب بكسل "نعم"
اقتربت مني الفتاة الشابة وربّت على وجهي، قائلة بابتسامة:
"استمعي جيدًا الليلة كيف تكون المرأة القادرة!"
في تلك الليلة، أُجبرتُ على الاستماع إلى الأنين طوال الليل في غرفة المعيشة.
في صباح اليوم التالي، أمرني بسام الجابري كالمعتاد بإعداد الفطور.
رفضتُ.
بدا وكأنه نسي أن زواجنا كان اتفاقًا.
واليوم هو اليوم الثالث قبل الأخير لانتهاء الاتفاق.
الحب لم يكن أبدًا بسيط، الحب دومًا معقد.
إنه مُعقد حتى في أفلام الرومانسية الكوميدية التي يعترف البطل للبطلة بأنه واقع في غرامها.
إنه مقعد حتى وأن التقيت شخصًا تدرك أنكما خلقتما لبعضكما، المختار التي نسبة اللقاء به نادرة سيكون هناك تعقيدات!
كانت مارال تدرك ذلك حينما عادت بعد ثلاثة سنوات من العاصمة لمدينتها الصغيرة، والتقت هاري الرجل الذي لازلت تحبه، وتعلم أنه لا يمكنه محاربة المشاعر التي يملكها لها، لكن كما يحدث دائمًا يوجد تعقيدات خاصًا في المدن الصغيرة حيث بصعوبة يمكنك الحصول على خصوصية حياتك لأن الجميع لديهم رأيك في أفعالك لأنهم لا يملكون شيئا أفضل ليفعلوه.
بعض الندوب لا تُرى…
لا تترك أثرًا على الجلد، ولا تكشفها المرايا، لكنها تسكن الروح للأبد.
كانت خديجة تظن أن أسوأ ما قد يحدث للإنسان هو الخوف… حتى قابلت عمر.
ذلك الرجل الذي دخل حياتها كالعاصفة؛ غامض، قاسٍ، يحمل داخل عينيه حربًا كاملة لم تنتهِ بعد. رجل يطارده ماضٍ ملطخ بالنار والدم، ويؤمن أن الاقتراب منه خطر لا ينجو منه أحد.
لكن بعض القلوب خُلقت لتغامر…
ومهما حاولت الهرب، تجد نفسها تنجذب نحو الهاوية ذاتها.
بين مطاردات لا تنتهي، وأسرار دُفنت منذ سنوات، وحب جاء في الوقت الخطأ… ستكتشف خديجة أن أخطر الندوب ليست تلك التي يصنعها العنف، بل تلك التي يتركها الحب حين يمر بقلبٍ لم يعرف النجاة يومًا.
"ندبة لا تُرى"… ليست مجرد حكاية حب.
بل حكاية روحين نجتا من العتمة… ببعضهما.
مساءٌ طويل قضيتُه أغوص في تفاصيل 'ليالي بيشاور'، شعرت أن الفيلم يهمس بأشياء المدينة أكثر مما يصرح بها. المشهد البصري هناك ينجح في اصطياد اللحظات الصغيرة — بائعو الشاي عند مفترق طرق، أضواء المحلات المتعبة، الدروب الضيقة التي تبدو وكأنها تحفظ قصص الناس — وهذا يمنح المشاهد إحساسًا ملموسًا بوجود مدينة تتنفس. الإخراج يميل إلى التصوير القريب واللقطات الطويلة التي تترك لك وقتًا لالتقاط التفاصيل، والصوت الخلفي، حتى حين يكون هادئًا، يكوّن طبقات من الحياة الحضرية التي لا تتحدث بصوت عالٍ لكنها موجودة دائمًا.
ما جذبني أكثر هو كيف أن الشخصيات تبدو كنسخ مصغرة من المدينة نفسها: تحمل أشياءً متضاربة بين الأمل واليأس، بين العناية بالآخرين والرغبة في الهروب. بعض الحوارات تبدو واقعية إلى حد الألم، والتفاعلات اليومية تُعرض بدون مبالغة مفرطة، ما يجعل المشاهد يشعر بأن هذه ليست مجرد قصة درامية بل مشهد مأخوذ من حياة فعلية. مع ذلك، لا يمكنني تجاهل أن الفيلم يغفل عن بعض بنى الواقع الكبرى — مثل التعقيدات السياسية أو البيروقراطية التي تُشكل حياة كثيرين. التركيز السينمائي على اللحظة الإنسانية يمنح قوة عاطفية لكنه يترك فراغات عند البحث عن تفسير أعمق للأسباب الهيكلية للمَعضلات التي تشاهدها.
أحيانًا أعتقد أن قُدرة 'ليالي بيشاور' تكمن في فنه على خلق إحساس حقيقي بالمدينة دون أن يحاول شرح كل شيء، وهذا سلاح ذو حدين: المشاهد سيشعر بقوة بما يُعرض لكن قد يخرج بتساؤلات عن الصورة الأكبر. بالنسبة لي، الفيلم مؤثر لأنه يقدّم وجه المدينة كشخص كامل — مع تناقضاته وصدقه ونقاط ضعفه — وهذا يكفي ليكون وثيقة عاطفية ناجحة، حتى لو لم يكن وثيقة تحليلية كاملة. عند خروجي من القاعة وجدت نفسي أسترجع مشاهد صغيرة فقط، وهذا دليل على أن الفيلم عمل جيدًا في إثارة الإحساس والذاكرة أكثر من كونه قاموسًا للحقائق، وهذه بصراحة طريقة تصوير أحبها، لأنها تترك للمشاهد جزءًا من المسؤولية في البناء والتأويل.
هذا الشيء صار واضحًا لي: الانتقال للعمل في المدينة يصبح مفيدًا حين تكون الفرص المهنية لا تقارن بما هو متاح في المكان الذي أنت فيه الآن.
أذكر أني قبل سنوات فكرت كثيرًا قبل الانتقال، ووجدت أن المؤشرات العملية مثل قرب الشركات الكبرى، توفر التدريب المتخصص، وجود برامج تطوير للموظفين، وشبكات مهنية نشطة كلها عوامل تحسم القرار. الانتقال مفيد عندما يكون الدور الوظيفي يتطلب حضورًا يوميًّا في مواقع محددة، أو عندما تحتاج إلى مرشدين وفرق عمل قوية لتُسرّع منحنى التعلم.
لا أنكر أن التكاليف والمعيشة أصعب في المدينة، لكن إذا الراتب، وفرص التقدّم، والوصول إلى موارد مهمة (مثل مختبرات، استوديوهات، أو عملاء كبار) تغطي الفوارق، فالانتقال يعتبر استثمارًا منطقيًا. نقطة أخرى: فكّر في إمكانية التحوّل لاحقًا إلى وضع هجين أو العودة إذا لم تنجح التجربة؛ هذه المرونة تخفف الضغط لاتخاذ قرار نهائي فوري.
أرى شوارع المدينة كلوحة تتغير ألوانها كل دقيقة، وهذه الفوضى المنظمة هي أول ما يلهمني عندما أمسك الكاميرا.
أبدأ بتجول بلا هدف واضح: أختصر المسافة إلى سوق صغير أو رصيف زاوية وأجلس مع فنجان قهوة، أراقب الإيقاع البشري وأبحث عن التكرارات — قبعات، حقائب مدرسية، مشياً سريعاً أو لحظة توقف لابتسامة. الضوء يحدد المزاج، لذا أعود للأزقة في ساعات مختلفة لألتقط نفس المكان تحت تعريفات ضوئية متباينة. أستخدم الظلال والانعكاسات لخلق حوارات بصرية بين المباني والناس.
أحب أن أجعل التقييدات أداة إبداعية: يوم أصور بلا لون، ويوم آخر ألتزم بعدسة واحدة فقط. هذا يجبرني على الانتباه للتكوين واللحظة بدل الاعتماد على معدات ضخمة. كما أن متابعة المحادثات القصيرة مع البائعين أو المارة تفتح مدارات قصصية صغيرة تُترجم إلى صور تملك روح المدينة. الخلاصة البسيطة: البحث، الصبر، والتكرار هما المفاتيح التي تحوّل ضجيج المدينة إلى صور حميمية.
أستطيع أن أحسّ برفرفة الورق كلما فتحت مصحف المدينة لأجد بداية 'سورة البقرة'؛ هي حقًا أول مفاجأة كبيرة بعد فاتحة الكتاب. في مصحف المدينة المعروف بالطباعة العثمانية ذات الـ604 صفحة، تبدأ 'سورة البقرة' من الصفحة 2 وتنتهي في الصفحة 49، أي أنها تمتد عبر 48 صفحة كاملة. هذه السورة تحتوي على 286 آية، وهي الأطول في القرآن، لذلك من الطبيعي أن تشغل مساحة كبيرة من المصحف.
من خبرتي كمُتلهف للقراءة والتجويد، وجودها عبر صفحات متعددة يجعلها مثالية للتدريب على الثبات الصوتي والتنفس أثناء التلاوة؛ إذ تنتقل الأجزاء بين صفحات ومقاطع تجعل القارئ يعتاد على الانتقال السلس بين الآيات. كما أنها تقطع عبر ثلاثة أجزاء من أجزاء القرآن (الجزء الأول والثاني والثالث بشكل أساسي)، مما يعني أن حفظها أو تلاوتها يلامس تقسيمات أجزاء المصحف ويجعل خطة المراجعة أكثر وضوحًا.
نقطة مهمة للمبتدئين: رغم أن الطباعة القياسية في مصحف المدينة تحدد الصفحات كما ذكرت، قد تجد اختلافات بسيطة في إصدارات أو طبعات أخرى لأسباب تصميمية (الهوامش، حجم الخط). لكن إذا كنت تستعمل المصحف المشهور في المساجد والطبعات الشائعة، فاعلم أن الأرقام 2 إلى 49 هي المرجع العملي الذي ستحتاجه. قراءة ممتعة ومشرقة، ودوام التجويد هو ما يجعل هذه الصفحات تنبض بالحياة.
أذكر جيدًا اللحظة التي شعرت فيها أن المدينة الساحلية صارت أكثر من مجرد مكان؛ صار لها نبض وروح خاصة تجذب الأحداث والعواطف.
المدينة عند الساحل تمنح الكاتب أرضًا خصبة للدراما: البحر نفسه عنصر متغير وصوت مستمر يمكن استخدامه كمؤشر للمزاج، والمد والجزر يفرضان إيقاعًا زمنيًا مختلفًا للأحداث. الشوارع الضيقة والأسواق المبللة بالرذاذ تخلق مساحات لقِصص صغيرة—لقاءات عابرة، أسرار تُهدى وتُباع، وتقاطعات من خلفيات اجتماعية مختلفة تتجمع في نقطة واحدة.
أحب كيف تسمح هذه البيئة بالتناقضات؛ هناك الحرية والحصار في آن واحد، الانفتاح على العالم من جهة والانعزال من جهة أخرى. لذلك، عندما أقرأ الرواية أحس أن المدينة ليست خلفية فقط بل لاعب نشط، تحرك الشخصيات وتكشف عن معدنهم، وتدفع الحبكات للانفجار أو التلاشي بحسب مزاج البحر والسماء. هذه الحميمية بين المكان والشخصية تبقى لي بعد أن أغلق الكتاب.
لا يمكن أن أفصل بين صورة بولونيا والفن؛ المدينة بالنسبة لي تبدو كمتحف حي نَسَجَته جامعة عمرها قرنُ آلاف، ومعها صار الفن هنا جزءًا من التنفس اليومي. منذ تأسيس الجامعة في القرن الحادي عشر تحوّلت بولونيا إلى مركز لتلاقي العقول: فالفلاسفة، واللاهوتيون، والطلاب من أنحاء أوروبا جاؤوا وجلبوا أفكارًا شكلت ذائقة فنية جديدة. هذا التلاقح الفكري ساعد على نهوض مدارس رسم مميزة، وخصوصًا ما سمي لاحقًا بالمدرسة البولونية التي دفعها تطور التعليم إلى تبني مناهج جديدة في الشكل والموضوع.
الأمر لا يقتصر على لوحات فحسب؛ المكتبات والطباعة المبكرة في المدينة نشرَت نظريات عن التناسب، والمنظور، وتقنيات الألوان، ما أثر في ممارسات الفنانين البعيدين. كذلك الأدوات العلمية في الجامعة — من تشريح الأجسام إلى دراسة النبات — أعطت الرسامين معرفة دقيقة للجسد والضوء، وظهرت نتائج ذلك في أعمال نابضة بالواقعية والتكوين المدروس.
وأنا أتمشى في شوارعها ألاحظ تأثير هذا التاريخ في كل ركن: من الأسقف المزخرفة إلى اللوحات الباروكية لفنانين مثل كارّاتشي وجويدو ريني، وصولًا إلى معاهد الفنون الحديثة التي ما زالت تدرس مبادئ وضعتها بولونيا. التأثير هنا عميق ومستمر؛ المدينة علمت أوروبا كيف تنتج فنًا يتكلم بعقلانية وجمال في آنٍ معًا.
أحب أبدأ نقاشي عن التنقل في المدينة بفكرة بسيطة: كل وسيلة لها شخصية ومزاج يلائم نوع الزائر، ومعرفتك بهذه الشخصيات تجعل رحلتك أكثر متعة وأقل توتراً.
أولاً، المترو والترام في معظم المدن العصرية هم العمود الفقري الذي أنصح به بشدة؛ سريع، دقيق عادة، ويأخذك بين المعالم دون ازدحام المرور. أحب التخطيط لجولة صباحية تعتمد على المترو ثم المشي بين المحطات لاكتشاف المقاهي والمحلات.
ثانياً، التكسيات وخدمات الركوب عبر التطبيقات ممتازة للرحلات الليلية أو عند حمل أمتعة ثقيلة؛ تكلفتها أعلى لكن الراحة تستحقها أحياناً. إذا كنت في مدينة سياحية كبيرة، البحث عن تذاكر يومية أو أسبوعية للنقل العام يوفر مبالغ كبيرة ويقلل من القلق.
أخيراً، لا تستهين بالمشي أو الدراجة؛ بعض أروع الاكتشافات حدثت لي وأنا أمشي في أحياء صغيرة بعيدة عن الخريطة السياحية. المزج بين المترو، المشي، وتطبيقات الركوب هو خليط عملي يجعل التنقل ممتع وفعال، وهذا ما أفضله عند زيارة أي مدينة.
أحتفظ في ذهني بصورة واضحة عن أصله: محمد صلاح وُلد في قرية صغيرة اسمها نجريج، وهي جزء من مركز بسيون في محافظة الغربية بمصر، في يوم 15 يونيو 1992.
أحكي ذلك دائماً وكأنني أُعيد لقطة من فيلم بسيط: فتى من قرية ريفية يعمل ويلهو ويجري بين الأزقة، ثم يتحول هذا الفتى إلى لاعب عالمي. ولدت هذه الصورة لديّ بعد متابعة مسيرته الطويلة بدءاً من سنواته الأولى في نادي الشباب وحتى الانطلاق إلى أندية أوروبا الكبيرة. ما يهمني هنا هو أن التاريخ والمكان واضحان — 15/6/1992 في نجريج، بسيون، الغربية — وهذه التفاصيل تشرح الكثير من حب الناس له في مصر وخارجها.
كمشجع، أجد أن معرفة أصله وتاريخه الشخصي تجعل متابعة مبارياته أكثر دفئاً؛ فتعامل مع نجاحه كقصة صعود من القرية إلى الملاعب العالمية، ومع كل هدف يسجله أشعر بأن جزءاً من أمل قريتنا الصغيرة يركض معه.
هناك ركن في المكتبة يناديني كل شهر. ألتقي بأعضاء نادي الروايات في 'قاعة الأنشطة' بالمكتبة المركزية في وسط المدينة، وهي في شارع الزيتون بجوار حديقة النخيل. الجلسة تكون عادة في آخر يوم جمعة من كل شهر، تبدأ تقريبًا الساعة السابعة مساءً وتستمر لساعتين تقريبًا.
أصل مبكرًا لأحجز مقعدًا لأن المقاعد محدودة ويفضل تسجيل الحضور عبر صفحة النادي على فيسبوك أو من خلال مكتب الاستعلامات بالمكتبة. الجو هناك دافئ: طاولات مرتبة، إضاءة ناعمة، وطاولة صغيرة للوجبات الخفيفة والشاي. أحب الجلوس بجانب النافذة لأنه الضوء يساعدني على قراءة الاقتباسات بصوت عالٍ دون أن أشعر بأنّي أزعج أحدًا.
إذا كنت تبدو مترددًا بشأن ما تأخذ معك، أحمل دائمًا نسخة من الكتاب الذي سيناقشونه، مفكرة صغيرة، وقلم. أحيانًا ألتقي بأصدقاء قديمين وأعود إلى البيت بأفكار جديدة ورغبة في اقتناء كتب جديدة.
أحيانًا الجملة التي تثير الفضول هي التي تقودني للبحث خلفها، وعبارة 'أنا مدينة العلم وعلي بابها' تُنسب في الأغلب إلى المتنبي. كنت دائمًا معجبًا بطابعه المتفاخر والذكي في التغنّي بالنفس، وهذه العبارة تتماشى مع ذلك الأسلوب: تبرز صاحبه كمدينة مكتملة العلوم وهو بوابها أو حارسها، بمعنى أنه يحتكر الفضل أو أن وجوده يضفي على العلم قيمة لا تُضاهى. بالنظر إلى تاريخ المتنبي، فهو شاعر عاش في القرن الرابع الهجري (توفي 354 هـ / 965 م)، وكثير من العبارات المنسوبة إليه تظهر ضمن 'ديوان المتنبي' أو في نصوص نُقلت عنه بعد وفاته.
مع ذلك، يجب أن أكون واقعياً: القصائد والخواطر التي تحمل طابع الفخر تُنسب أحيانًا بشكل غير دقيق إلى شعراء مشهورين، والمتنبي بالذات ضُمّ إليه كلام كثير عبر العصور لأن اسمه صار رمزاً للفخر الشعري. لذلك، أقرب تقدير لي أن العبارة ظهرت في الموروث المنسوب إليه خلال القرن العاشر الميلادي، لكنها قد انتشرت شفاهة ثم كتابياً عبر النسخ والطبعات، ما يجعل تتبع النسخة الأولى أمراً معقداً. في النهاية، إن قيلت لأول مرة بين يدي المتنبي أو في نقوشات الناس عنه فهذا أمر محتمل جداً، لكن مستوى اليقين التاريخي لا يصل إلى حد التأكيد المطلق.