Dette de sang
Cassandre
La journée est une plaie ouverte qui ne cicatrise pas. L’appartement, hier encore un théâtre possible, est devenu un vestiaire après la représentation. L’air même a changé : il est plus lourd, chargé d’une poussière de défaites anticipées. Chaque surface lisse, chaque angle parfait, me renvoie l’image de ma propre docilité à venir. Je ne marche plus, je traîne une ombre qui pèse plus lourd que mon corps.