Chapitre 7

Chapitre 7

Alexander

La question de Livia flotte dans l'air glacé de la chambre, et je la vois, cette femme qui me défie du regard malgré la terreur qui fait trembler ses mains, malgré la pâleur de ses joues, malgré les cernes violettes qui soulignent ses yeux verts et trahissent une nuit de larmes et d'insomnie. Elle est debout, le dos appuyé contre le rebord de pierre de la fenêtre, et dans la lumière grise de l'aube qui filtre à travers le verre ondulé, elle ressemble à une figure de vitrail, une sainte païenne aux cheveux de nuit et aux yeux d'émeraude, une martyre qui refuse de se laisser briser. Cette résistance, cette fierté absurde et magnifique, éveille en moi quelque chose que je ne veux pas nommer, une curiosité malsaine, un intérêt clinique, une étincelle de feu dans le glacier éternel de mon âme.

Je laisse le silence s'étirer quelques secondes encore, je laisse la tension monter jusqu'à son point de rupture, jusqu'à ce que je voie ses doigts se serrer si fort sur le tissu de sa robe que les jointures blanchissent comme de l'ivoire ancien. Puis je fais un pas en avant, un seul pas mesuré, le bruit de ma botte sur la pierre est un écho sourd qui se répercute dans le silence, et je laisse mes lèvres s'ouvrir pour prononcer la sentence que j'ai préparée pendant dix années de solitude et de haine. Ma voix est basse, douce, presque intime, une voix de velours noir qui enveloppe chaque mot d'un écrin de cruauté exquise.

— La mort serait trop simple.

Je vois ses yeux s'élargir, je vois l'ombre de l'incompréhension traverser son visage, puis la compréhension naître lentement dans ses prunelles vertes, une aube terrible qui se lève sur son esprit. Je laisse mes mots suivants s'écouler avec la lenteur d'un poison qu'on distille, je les prononce un à un, je les détache avec une précision de bourreau qui compte les secondes avant la chute de la lame.

— Vous allez m'épouser. Ce matin.

Les mots tombent dans le silence comme des couperets. Je vois la stupeur déformer ses traits, je vois sa bouche s'entrouvrir sur un cri muet, je vois ses jambes trembler sous le poids de la révélation. Le contrat, qu'elle a signé quelques heures plus tôt sous la menace, prend soudain toute sa dimension monstrueuse, et je lis dans ses yeux la réalisation glacée de ce que cela signifie : elle est liée à moi, irrévocablement, et ce n'était que le prélude d'une cérémonie qui va sceller son destin pour l'éternité. Elle va porter mon nom, le nom maudit des Blackthorn, le nom que son père a tenté de rayer de la surface du monde, et par cette union forcée, je vais souiller la lignée des Deveraux d'une tache que rien ne pourra jamais effacer. Sa descendance, l'héritage de son sang, tout cela m'appartiendra, tout cela sera mien, et le Baron, quand il l'apprendra, comprendra enfin le goût de la ruine totale, de l'humiliation absolue, de la défaite sans rémission.

Je la regarde, immobile, le visage toujours aussi impassible, mais à l'intérieur, la bête de la vengeance rugit de satisfaction, elle se délecte de la terreur qui danse dans les yeux verts de cette femme, elle se repaît de son souffle court, de ses mains tremblantes, de sa bouche qui cherche des mots qui ne viennent pas. Le jour se lève sur Thornfield, un jour gris et froid qui n'apporte aucune chaleur, et dans quelques heures, une cérémonie aura lieu dans la chapelle glacée du château. Une cérémonie qui unira pour toujours le dernier des Blackthorn et la dernière des Deveraux, et qui consommera la vengeance pour laquelle j'ai sacrifié mon âme.

— Préparez-vous, dis-je d'une voix égale, impersonnelle, comme si je donnais un ordre à un serviteur. Une robe vous sera apportée. La cérémonie aura lieudans une heure.