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Le mas se dressait au milieu des lavandes, pierre dorée et volets bleus, carte postale vivante échappée d’un magazine de décoration. Les cigales chantaient à tue-tête dans les cyprès centenaires qui bordaient l’allée, et l’air embaumait le thym, le romarin, la chaleur douce de l’été provençal qui s’annonçait. Tout était parfait. Trop parfait, peut-être. Elena était assise sur la terrasse, un livre ouvert sur les genoux qu’elle ne lisait pas vraiment. Elle regardait le soleil décliner derrière les collines du Luberon, embrasant le ciel de teintes orangées et pourpres. Le paysage était magnifique, apaisant, et pourtant elle ne parvenait pas à se détendre tout à fait. Quelque chose en elle restait sur ses gardes, comme un animal qui flaire un danger invisible. Raphaël sortit de la maison, deux coupes de champagne à la main. Il portait une chemise de lin blanc, ouverte sur son torse bronzé, et un pantalon clair qui lui donnait l’air désinvolte et élégant. Il s’assit à côté d’elle sur le

Il glissa le téléphone dans sa poche, s’approcha d’elle, et l’enlaça tendrement. Elle se laissa faire, mais son corps resta raide, et son esprit tournait à plein régime. Les mots qu’elle avait surpris ne ressemblaient pas à une conversation professionnelle. Ils ressemblaient à une conspiration. – On devrait rentrer, dit-elle doucement. J’ai beaucoup de travail qui m’attend à la fondation. – Déjà ? On devait rester jusqu’à ce soir. – Je sais, mais j’ai des dossiers urgents à traiter. Une subvention à finaliser, des contrats à signer. Tu comprends ? – Bien sûr, ma chérie. Le travail avant tout. Il sourit, déposa un baiser sur son front, et retourna à l’intérieur du mas pour préparer leurs bagages. Elena resta seule dans le jardin, le cœur battant, les mains tremblantes. Elle ne savait pas exactement ce qu’elle avait entendu, ni ce que cela signifiait. Mais elle savait une chose : l’homme qu’elle venait de surprendre derrière la haie de lauriers-roses n’était pas l’homme qu’elle cro

Le message arriva un vendredi soir, alors qu’Ethan s’apprêtait à quitter son bureau. « Ils partent en week-end ensemble. Mas en Provence. Jusqu’à dimanche. Je ne sais pas quoi faire. » Il relut les mots trois fois, le cœur serré dans un étau glacé. Camille avait tenu parole. Depuis leur conversation au café, elle le tenait informé des faits et gestes de Raphaël, des rendez-vous qu’il annulait au dernier moment, des coups de fil qu’il prenait en cachette, des documents qu’il faisait signer à Elena sans lui laisser le temps de les lire. Mais cette fois, c’était différent. Cette fois, il s’agissait d’un week-end en amoureux, loin de tout, dans un cadre idyllique qui ne pouvait que favoriser l’intimité. Ethan reposa son téléphone sur le bureau, se passa une main sur le visage, et ferma les yeux. Il aurait voulu bondir de sa chaise, prendre sa voiture, foncer vers le Luberon. Il aurait voulu empêcher ce week-end par tous les moyens possibles. Mais il ne pouvait rien faire. Rien. S’il i

Ce fut un détail infime qui alerta Elena. Elle rentrait d’une longue journée à la fondation, les bras chargés de dossiers, l’esprit encore occupé par les chiffres et les contrats qui dansaient devant ses yeux. Il était près de vingt heures, la nuit était tombée sur la Croix-Rousse, et il bruinait doucement sur les pavés de la rue des Pierres Plantées. Elle gravit les quatre étages d’un pas las, fouilla dans son sac à la recherche de ses clés, et ouvrit la porte de son studio. Rien ne semblait anormal à première vue. Le lit était fait, les livres rangés sur l’étagère, la plante verte sur le rebord de la fenêtre. Tout était à sa place, exactement comme elle l’avait laissé le matin même. Et pourtant, quelque chose clochait. Elle posa ses dossiers sur la table, suspendit son manteau à la patère, et parcourut la pièce du regard, cherchant ce qui avait bien pu déclencher cette alarme silencieuse dans son esprit. Ce n’est qu’en s’approchant du bureau qu’elle comprit. Les papiers avaient

Elena se détendit. C’était un sujet qu’elle maîtrisait, qu’elle avait porté à bout de bras depuis la création de la fondation. Elle parla de ses débuts, des obstacles qu’elle avait rencontrés, des soutiens qu’elle avait trouvés. Sarah Melki prenait des notes, hochait la tête, posait des questions pertinentes qui montraient une réelle connaissance du milieu de l’art. L’entretien se poursuivit ainsi pendant près d’une heure, agréable et détendu. Puis, insensiblement, la journaliste orienta la conversation sur un terrain plus glissant. – Vous avez mentionné tout à l’heure les partenariats avec des galeries privées. C’est une source de financement importante pour les fondations comme la vôtre. Mais c’est aussi un domaine à risques, n’est-ce pas ? – Des risques ? Que voulez-vous dire ? – Le marché de l’art est malheureusement un terrain propice aux escroqueries. Fausses factures, œuvres contrefaites, détournements de subventions. J’ai enquêté sur plusieurs affaires de ce genre ces derni