All Chapters of Son Omega, sa Redemption : Chapter 1 - Chapter 10

Alice Je suis née dans le silence des sous-bois, là où la lumière ne tombe qu'en pièces d'or filtrées par les feuillages, et j'ai grandi dans l'idée que ma vie serait douce et sans éclat, une vie de gestes utiles et de paroles retenues. Les Omégas comme moi ne font pas de bruit dans le monde. Nous sommes les coupes que l'on remplit sans demander ce qu'on y verse, les fronts que l'on incline avant même qu'on nous l'ordonne, les souffles que l'on retient pour ne pas déranger le sommeil des puissants. Ma mère était Oméga, et sa mère avant elle, et la mère de sa mère encore, une longue chaîne de femmes aux paumes ouvertes et aux voix feutrées, qui avaient appris à faire de leur petitesse une forme de dignité, de leur effacement une forme de présence. Je n'ai jamais connu mon père , les Omégas ne connaissent pas leurs pères, ou si elles les connaissent, c'est comme on connaît un portrait au-dessus d'une cheminée, une figure lointaine qui vous a donné son nom sans vous donner son regard.

AliceJ'ai reçu ce regard en plein sternum. Ce n'est pas une image , je l'ai reçu physiquement, comme un coup de poing, comme une pierre lancée de très près. L'air est sorti de mes poumons. Mes côtes se sont contractées. Mon cœur s'est arrêté , une fraction de seconde, une éternité , puis il est reparti, mais pas au même rythme. Il cognait maintenant au fond de ma gorge, dans mes tempes, dans mes poignets, partout où le sang passe, et chaque pulsation disait un mot que je ne connaissais pas encore.Ma peau tout entière s'est mise à bruire. Chaque pore s'ouvrait, chaque terminaison nerveuse s'allumait comme une étoile dans la nuit. L'air autour de moi avait changé de texture , il était plus épais, plus dense, chargé d'une odeur que je n'avais jamais sentie mais que mon corps reconnaissait, une odeur de résine et de neige, de cuir et de feu de bois, une odeur de nuit d'hiver et de matin de chasse, une odeur d'homme et de bête, une odeur d'Alpha.Mon loup intérieur hurlait toujours. Mais

Alice Je n'ai jamais autant travaillé de ma vie. Ni avant, ni , je le sais maintenant , après. Ces semaines qui ont suivi la reconnaissance dans la clairière ont été une longue combustion lente, une consomption de tout ce que j'étais pour tenter de devenir ce que je devais être. Je brûlais mon ancienne vie comme on brûle un champ avant les semailles, et les cendres qui retombaient sur mes épaules étaient froides, grises, infinies.Je me lève avant les servantes. Avant les cuisinières, avant les palefreniers, avant les guetteurs de la tour de garde. Avant même les oiseaux, ces premiers jours. Je dors si peu que mes yeux me brûlent en permanence, une brûlure sèche et granuleuse que les collyres de camomille ne soulagent plus. Je me lève dans le noir complet de la chambre que l'on m'a attribuée , une chambre de l'aile est, vaste comme trois fois le dortoir des Omégas, avec un lit à baldaquin dont les rideaux de velours m'étouffent et des tapisseries anciennes qui me regardent de leurs y

Le miroir de ma chambre , un grand miroir ovale au cadre de bois doré, le premier miroir que j'aie jamais eu à ma disposition , me renvoie chaque matin le visage d'une inconnue. Une jeune femme plus pâle que dans mon souvenir, les joues creusées par l'insomnie, les yeux cernés d'un halo sombre qui ne part plus. Une jeune femme dont la bouche a oublié comment sourire sans effort. Je me regarde longuement, certains matins, et je cherche la petite Alice, l'Oméga du dortoir, la cueilleuse de sauge. Elle est encore là, quelque part, derrière la fatigue et les bleus et les coupures. Mais elle est si loin. Si enfouie. Je ne sais pas si je pourrai la retrouver quand tout cela sera fini.James vient me voir tous les soirs. C'est le seul moment de la journée où le temps s'arrête, où la douleur s'apaise, où le monde redevient respirable. Il pousse la porte de mes appartements sans frapper , c'est son droit, désormais, depuis que la reconnaissance a été proclamée et je sursaute chaque fois, parce

Elle n'a pas attendu qu'on lui tende un dais, qu'on la protège de la pluie. Elle est sortie d'un mouvement fluide, presque liquide, comme un animal qui se déplie. Elle portait un long manteau d'hermine blanche qui traînait sur les pavés mouillés, et ce manteau , ce manteau de reine, ce manteau de sacre , était si blanc qu'il semblait émettre sa propre lumière dans la grisaille du jour. Ses cheveux étaient d'un blond presque blanc eux aussi, un blond de glace et de cendre, relevés en un chignon compliqué traversé d'épingles d'argent. Son visage était un ovale parfait, un camée, un portrait de musée , des pommettes hautes, un nez droit, des lèvres pleines et rouges sans l'aide d'aucun fard. Et ses yeux.Ses yeux étaient verts. Pas d'un vert tendre, pas d'un vert d'herbe ou de feuille ou de mousse. Un vert de prédateur, un vert de félin, un vert de venin et de malachite qui ne cillait pas, qui ne clignait pas, qui prenait toute la lumière et ne rendait rien.Elle a regardé la façade du c