Novels by Amira noir

Le lendemain matin, des photographes étaient postés au bout de l'allée d'Eleanor.Iris les aperçut par la fenêtre de la cuisine pendant qu'elle préparait le thé : trois voitures garées sur le bas-côté de l'étroite route de campagne, un groupe de silhouettes munies de longs objectifs braqués sur le cottage comme s'il s'agissait d'une pièce de musée plutôt que d'une maison. Elle ignorait comment ils avaient trouvé l'adresse. Elle soupçonnait, avec une sorte de certitude lasse, que cela n'avait pas été difficile ; la famille Kingsley possédait suffisamment de propriétés pour qu'un journaliste déterminé n'ait qu'à parcourir une liste.Elle garda les rideaux fermés pendant la majeure partie de la journée. En vain. Le soir venu, l'histoire s'était déjà écrite d'elle-même ; elle assista à son déroulement en direct, faisant défiler son téléphone avec la fascination hébétée de quelqu'un lisant sa propre nécrologie. *Liaison secrète de l'héritier Kingsley avec sa chérie de fac : quelles conséqu

Elle n'en parla à personne ce soir-là. Pas même à Mara.Iris resta assise à la table de la cuisine longtemps après avoir raccroché avec le docteur Whitfield. La housse de protection d'une des chaises, qu'elle avait retirée machinalement, était encore pliée sur ses genoux. Pendant dix minutes, elle se laissa aller à imaginer la scène où elle appellerait Rowan.Ce n'était pas difficile à imaginer. C'était bien là le problème.Elle le voyait clairement : sa voix, qui devenait prudente comme toujours quand quelque chose comptait plus qu'il ne voulait l'admettre ; le silence au bout du fil pendant qu'il faisait ses calculs habituels, pesant le pour et le contre avant même de penser à ce que cela impliquait pour elle. Elle le voyait arriver au chalet dans l'heure qui suivait, car quoi que Rowan soit, il viendrait, par devoir, ne serait-ce que par cet instinct si particulier des Kingsley, qui dictait à un homme d'assumer la responsabilité de ce qui lui appartenait. Et c'était précisément là

Le cottage était plus petit que dans les souvenirs d'Iris.Elle n'y était venue qu'une seule fois auparavant, des années plus tôt, lors d'un week-end qu'Eleanor avait insisté pour que toute la famille passe ensemble, avant que la relation entre Iris et Rowan ne prenne cette tournure qu'on connaissait. Elle se souvenait d'avoir ri avec Eleanor dans la cuisine pendant que Rowan répondait à ses appels sur le porche, toutes deux écossant des petits pois et faisant semblant de ne pas remarquer à quel point sa voix lui parvenait souvent à travers la porte moustiquaire. À l'époque, elle n'avait jamais imaginé avoir une raison de revenir ici seule.Le chauffeur l'aida à entrer avec sa valise et ne posa aucune question, ce dont elle lui fut reconnaissante. Après son départ, elle resta dans le salon, dans le silence particulier d'une maison restée fermée pendant des mois : des draps recouvraient les beaux meubles, l'odeur du cèdre et de la pierre froide flottait dans l'air, une horloge sur la c

Le lendemain matin, à six heures, tout le personnel était déjà au courant.Iris ne leur avait rien dit. Elle n'en avait parlé à personne. Mais une maison comme le domaine Kingsley fonctionnait selon son propre réseau discret d'informations, et lorsqu'elle descendit avec sa seule valise, la gouvernante, Mme Alvarez, se tenait dans le hall d'entrée, feignant d'arranger des fleurs qui n'en avaient pas besoin. Ses yeux étaient rougis, d'une manière qu'elle espérait visiblement que la faible lumière du matin dissimulerait.« Madame », dit Mme Alvarez, puis elle sembla ne pas savoir quoi dire.« Bonjour, Rosa. » Iris garda une voix légère, comme elle l'avait toujours fait pendant trois ans chaque fois que le personnel avait besoin d'elle pour aller bien et pouvoir continuer à travailler sans que son malheur ne vienne s'ajouter au leur. « Je n'aurai pas besoin de la voiture. J'en ai déjà appelé une. »« Tu ne devrais pas avoir à appeler ta propre voiture. » Les mains de Rosa cessèrent tout

Rowan rentra peu après une heure du matin, et la maison était déjà plongée dans l'obscurité.Iris entendit la porte claquer en haut de l'escalier – non pas parce qu'elle claquait fort, mais parce qu'elle était éveillée depuis le restaurant, assise dans le fauteuil de lecture près de la fenêtre, lumières éteintes, encore vêtue de sa robe rouge, car se changer lui avait semblé une décision qu'elle n'était pas prête à prendre. Trois ans de mariage lui avaient appris à reconnaître suffisamment le bruit de ses pas pour savoir, avant même qu'il n'ait franchi le seuil, qu'il n'avait pas bu. Il ne se laissait jamais aller à la folie avant une dispute. Il préférait aborder la cruauté à jeun.Elle descendit quand même. Il ne semblait pas y avoir d'autre scénario pour cette soirée.Il se tenait dans le bureau lorsqu'elle le trouva, sa veste encore sur les épaules, un dossier manille à la main. Il ne lui demanda pas pourquoi elle était encore habillée pour un dîner qui n'avait jamais eu lieu. Il

Le troisième matin, la bonne laissa tomber le plateau, et Amelia fut la seule à se lever pour l'aider.Des morceaux de porcelaine jonchaient le sol en marbre, le café déteignait sur les carreaux précieux, et la jeune fille – plus jeune qu'Amelia, peut-être dix-neuf ans, si nouvelle dans la maison qu'elle sursautait encore au moindre bruit – tomba à genoux, les mains tremblantes, s'excusant déjà avant même qu'on ait pu dire un mot.« Ce n'est rien », dit Amelia en s'accroupissant près d'elle sans même y penser. « Laissez-moi vous aider. Ce n'est qu'une tasse. »« Madame Kingsley, je vous en prie, je peux… »« Je sais que vous pouvez. Je vous aide quand même. » Amelia ramassa les plus gros morceaux sur le plateau, gardant une voix basse et posée, la même voix qu'elle avait utilisée des centaines de fois avec des patients effrayés pendant ses stages. « Respirez. Personne n'est fâché. C'était un accident. » « Il va me retenir sur mon salaire pour ça. »« Non. » Amelia l'affirma avec une

Le lendemain matin, Amelia trouva l'emploi du temps du personnel de maison punaisé au mur de la cuisine et réalisa, avec un léger sursaut, que son nom n'y figurait nulle part. Ni comme « Mme Kingsley », ni sous aucun autre nom. Juste un espace vide là où une épouse aurait dû être mentionnée.Elle était toujours là, son café refroidissant à la main, lorsque Damian descendit, habillé pour le travail, la cravate à moitié nouée, absorbé par sa lecture sur son téléphone, comme toujours.« Je voudrais la clé du jardin est », dit-elle avant de perdre son courage.Il ne leva pas les yeux. « Pourquoi ? »« Parce que j'aimerais sortir sans demander la permission. »Cela attira son attention. Il baissa son téléphone et l'observa avec la patience imperturbable d'un homme qui se demande si quelque chose mérite son attention. « Tu peux te promener librement dans la maison. » « J'ai toute latitude pour me déplacer dans les pièces que vous avez jugées convenables. » Elle n'avait pas voulu le dire au

Damian trouva son oncle dans le bureau, longtemps après le départ des derniers invités du gala, là où Richard Kingsley finissait toujours après une longue nuit : un verre de scotch qu'il n'avait jamais vraiment terminé, le ronronnement sourd de la cheminée, le calme particulier d'un homme qui avait enterré son propre frère et ne s'en était jamais vraiment remis.« Tu avais l'air tendu ce soir », dit Richard sans lever les yeux. « Plus que d'habitude. »« Margaret a coincé ma femme. » Damian se versa un verre qu'il n'avait pas particulièrement envie de boire, surtout pour s'occuper les mains. « Elle lui a posé une question sur les foules. Elle a bafouillé sa réponse. »« Arabella Hart qui bafouille une question mondaine. » Les lèvres de Richard esquissèrent un sourire. « C'est nouveau. »« C'est bien ce que je pensais. » Richard finit par lever les yeux, l'observant avec cette attention calme et posée qui avait permis à Damian de traverser la pire année de sa vie : l'année de la mort

La robe que l'assistant de Damian avait envoyée était si chère qu'Amelia n'osait même pas s'asseoir dedans.Elle se tenait devant le miroir tandis qu'une styliste qu'elle n'avait pas sollicitée lui coiffait les cheveux en une coiffure lisse et inhabituelle. Elle s'efforçait de se souvenir de chaque geste qu'elle avait mémorisé en observant sa sœur évoluer dans une salle. Menton relevé. Épaules en arrière. Avoir l'air ennuyée, pas effrayée. Ne jamais laisser transparaître ses intentions.Ce n'était pas naturel. Ça ne l'avait jamais été. C'était là la différence qui les avait toujours séparées : Arabella affichait une aisance naturelle, comme si elle était née avec ce don, tandis qu'Amelia avait passé sa vie à entendre dire le contraire.« Vous avez tout à fait l'air d'une personne idéale », dit la styliste en reculant d'un pas. Amelia regarda l'inconnue dans le miroir et pensa : *J'espère que ça suffira.*---La salle de bal du gala de la Fondation Kingsley était remplie de gens exact

Amelia se réveilla sur la méridienne, la nuque crispée. Un instant de confusion, presque providentielle, l'envahit avant qu'elle ne se souvienne où elle était.Puis, tout lui revint.La suite était vide. Le côté du lit réservé à Damian était déjà fait, les draps impeccables et bien tendus, comme s'il ne s'était jamais autorisé à s'y allonger. Elle se redressa lentement, encore en nuisette, et aperçut son reflet dans le miroir de l'autre côté de la pièce : les yeux gonflés, les cheveux plaqués d'un côté, du mascara qu'elle n'avait pas eu la force d'enlever.Elle ressemblait exactement à ce qu'elle était. Une fille jouant un rôle qu'elle n'avait jamais répété, et mal.Une housse à vêtements était posée au pied du lit, elle n'y était pas la veille. Un mot y était épinglé, une écriture nette et concise.*Le petit-déjeuner est à huit heures. Tu seras là. Habille-toi en conséquence.*Aucun nom. Aucune chaleur humaine. De simples instructions, comme on laisse un mot au personnel.Amelia gard

Damian Kingsley avait préparé cette soirée depuis deux ans.Pas le mariage en lui-même – cela avait été le travail de ses avocats, négocié dans les salles de réunion et les clauses prénuptiales jusqu'à ce que la signature d'Arabella Hart ne signifie plus rien de plus qu'une transaction conclue. Ce qu'il avait planifié, dans le calme de ces heures où le chagrin était encore si vif, c'était ce moment précis : tous les deux seuls, la porte fermée, sans public pour jouer la comédie.Il voulait voir son visage lorsqu'elle comprendrait qu'il n'y aurait pas de nuit de noces. Pas de tendresse. Pas de faux-semblants.Seulement les conséquences.Elle se tenait près de la fenêtre de la suite penthouse, encore dans sa robe, le dos tourné. Même maintenant, elle n'avait pas ôté son voile, comme si la dentelle était un bouclier.« Tu peux arrêter de faire semblant d'être timide », dit-il. « Ça ne te va pas. »Elle se retourna. Et quelque chose dans son visage — la façon dont ses yeux s'écarquillèren