الفصل السابع

لعبة جديدة

ايلارا

الوعي لم يعد كضوء يُشعل، بل كان كمطرقة ثقيلة تضرب جمجمتي من الداخل. أولاً، جاءت الرائحة. ليست رائحة شقتي المعتادة من القهوة والكتب واللافندر الناعم.

كانت رائحة حجر قديم، وشمع ذو رائحة نسيم البحر، وخشب الصندل، ومعدن بارد، رائحة مكان مغلق، مهيب، معزول عن العالم.

فتحتُ عينيّ ببطء، الجفنان ثقيلتان كأنهما مُثبتتان بالرصاص، السقف كان عالياً، مقبباً، تُزينه خشبيات داكنة ومنحوتات هندسية تتقاطع في زوايا حادة. ضوء خافت يتسلل من نافذة طويلة مزودة بشبك حديدي دقيق، يرسم ظلالاً مائلة على الجدران الحجرية.

حاولتُ التحرك. فشلت. الذراعان ثقيلتان، الساقان كأنهما مغمورتان في إسمنت سائل.

المخدر.

تذكرتُ الوخزة في عنقي، البرودة التي تسربت، يده وهو يمسكني قبل أن أسقط، صوت المروحية وهو يهز عظامي، ثم الظلام. الآن، أنا هنا. في مكان لا أعرفه. لكن غريزتي، تلك التي لم تخني حتى في شقتي، أخبرتنا: هذا قصره.

قصر كارلو ريتشي.

أدرتُ رأسي ببطء مؤلم، والعينان تتكيفان مع الضوء الخافت. ورأيته. كان جالساً على حافة السرير من جهة القدمين، كتمثال منحوت من الظلام والصمت.

كان يرتدي سترة داكنة، قميصاً مفتوح الأزرار عند الرقبة يكشف عن خط عنق قوي، ويده اليمنى ترتاح على ركبته، اليسرى تمسك بكأس زجاجي نصف ممتلئ بسائل كهرماني.

لم يكن ينظر إلى الكأس. كان ينظر إليّ. نظره لم يكن عدوانياً الآن، لم يكن مهدداً بالمسدس. كان أثقل من ذلك. كان يزنني. يدرسني. يمتصني بعيونه كما يمتص الإسفنج الماء.

شعرتُ بقشعريرة تسري في عمودي الفقري، ليس من البرد، بل من الثقل في نظراته. حاولتُ أن أجلس، لكن عضلات بطني احتجت، وتعثرتُ في الوسائد. لم يتحرك لمساعدتي. لم يبتسم. فقط رفع الكأس قليلاً، ثم أعاده إلى مكانه على الطاولة الجانبية.

"أهلاً بكِ في كالابريا، إيلارا"، قال بصوت منخفض، ناعم كالحرير، لكنه يحمل حواف حادة. "أتمنى أن النوم كان مريحاً."

"لقد... خدرتني.." قلت بثقل شديد يؤلمني.

أجاب ببرود شديد "كان ضرورياً، أنتِ عنيدة جداً عندما تكونين مستيقظة."

حاولتُ أن أتكلم، لكن لساني كان جافاً، ثقيلًا.

"أين... أنا؟ ما هذا... المكان؟" الكلمة خرجت مبحوحة، مشوهة.

"في قصري"، أجاب ببساطة. "بالأحرى في غرفتكِ الجديدة. لا تقلقي، النوافذ مؤمنة، الأبواب مغلقة، والحراس في كل زاوية. لن تحتاجي للهروب. لن يكون هناك ما تهربين منه، لأنكِ لن تريدي ذلك قريباً."

جلستُ ببطء، مستندة على الوسائد، وأنا أحاول جمع شتات أفكاري. الخوف كان لا يزال هناك، لكنه تحول إلى شيء آخر. إلى وعي حاد بالواقع. إلى إدراك أن المواجهة القادمة لن تكون بالكلام فقط.

"لماذا أحضرتني؟" سألتُ، حاولتُ أن أجعل صوتي ثابتاً، لكنه اهتز في النهاية. "لم أفعل شيئاً. لم آخذ الشريحة. لم أرَ شيئاً. كل ما في الأمر أنك قررت أن تلعب لعبة جنون العظمة، وتجرّني إليها بالقوة."

ضحك، ضحكة قصيرة، لا تصل إلى عينيه.

"جنون العظمة؟ لا، إيلارا. هذا ليس جنون عظمة. هذا استثمار. أنتِ تملكين شيئاً أحتاجه. ليس الشريحة. الشريحة رماد الآن. أنتِ تملكين الإجابة. والإجابة مخبأة خلف ذلك الجدار الذي تبنيه من الصمت. وأنا مستعد لهدمه، طوبة طوبة، حتى أرى ما بداخله."

نهض من مكانه ببطء، متجهاً نحو النافذة. ظهره كان واسعاً، خط الكتفين يمتد كجسر من العزم.

"الدكتور فينتشي الخاص بي مصاب"، قال، وكأنه يتحدث عن طقس اليوم. "هناك جثة في مشرحة قبو قصري، جثة تحتاج إلى تشريح دقيق. تحديد طريقة القتل، توقيت الوفاة، آثار لأى سم، أي علامات خفية."

التفت إليّ، وعيناه تلمعان بذكاء بارز. "أنتِ ستقومين بذلك."

اقترب من السرير حتى أصبح على بعد خطوتين فقط.

"وإذ لم أوافق..؟"

"لا مجال للرفض هنا، الجثة ستكون اختباركِ. والطريقة التي تتعاملين بها الآن، ستخبرني كل ما أحتاج معرفته."

شعرتُ بالغثيان. ليس من المخدر، بل من الثقل في كلامه. كان يحاول سحبني إلى عالمه، ليس كسجينة عادية، بل كقطعة في لوحة شطرنج معقدة. يريدني أن أعمل له. يريدني أن أكون جزءاً من آليته الدموية.

"لن أفعل ذلك"، قلتُ، حاولتُ أن أبدو حازمة. "لن ألمس جثة، ولن أكون أداة في يديك."

ابتسم، تلك الابتسامة البطيئة التي كانت تجعل دمي يتجمد. "أنتِ من ستختارين مكانكِ هنا، إما أن تكوني شريكة، أو عدوة، والفرق بينهما بسيط جداً: الطاعة، أو التحدي، وكلاهما يخدم هدفي."

وقف هناك، يراقبني. الصمت كان ثقيلاً، خانقاً، لكنه لم يكن صمت فراغ. كان صمت تحضير. صمت عاصفة قبل أن تهطل.

أدركتُ شيئاً في تلك اللحظة، شيء لم أكن مستعدة لقبوله: أنه لم يكن يريد فقط الكشف عن الحقيقة. كان يريدني. أراد أن يملكني. أراد أن يكسرني ليس ليخسرني، بل ليعيد بناءي على صورته. وهذا كان أخطر من أي مسدس، أو أي تهديد، أو أي زنزانة. كأنه لم يكن يريد ذكائي فقط. أو عقلي. هو حقاً أراد روحي. أراد أن أكون جزءاً من إرثه، حتى لو كان ذلك يعني أن أحترق معه.

"لن أنهار"، همستُ، أكثر لنفسي منه. "مهما فعلت."

"لم أطلب منك أن تنهاري"، رد، وصوته أصبح أهدأ، أكثر حميمية، وأكثر تهديداً في نفس الوقت. "أطلب منك أن تكوني صادقة. الصدق وحده هو ما سينقذك. أو يدمرك. الخيار لكِ، إيلارا. لكن تذكري شيء واحد: أنا لا ألعب الخسارة. وعندما أفوز، لا أترك شيئاً وراءي. حتى الذكريات تكون لي."

أدرتُ وجهي نحو النافذة، هرباً من نظراته التي كانت تخترق الجلد وتلامس العظم. الضوء الخارجي كان يذبل، والغرفة تدخل في ظلال أطول. كنتُ محاصرة. في قصره. في عالمه. في قبضة رجل يرى الفريسة في عينيّ، ويريد أن يفترسها ببطء، ليس ليقتلها، بل ليحيا بها.

وأدركتُ، مع كل نبضة قلب، أن المعركة الحقيقية لم تبدأ بعد. هي كانت على وشك أن تبدأ. وأنا، رغم الخوف، ورغم الثقل، ورغم الظلام الذي يلفني من كل جانب، قررتُ شيئاً واحداً: لن أعطيه ما يريد. لن أكسر. لن أعترف له بأي شيء. سأواجهه. بقوة. بصلابة. وبكل ما أملك من قوة، حتى لو كانت تلك القوة مجرد رفض الصمت.

لأنه يريد جاسوسة؟ سأريه امرأة عادية. يريد فريسة؟ سأريه صيادة. يريد التملك؟ سأريه أن بعض الأشياء لا تُملك. تُحترق. أو تُحرر.

واللعبة، التي سألعبها معه ستكون أخطر مما يعتقد.