الفصل الثامن

الفصل الثامن

تشريح الخيانة

كارلو

غرفة المراقبة كانت باردة كالثلاجة، وهواءها مشبع برائحة الأوزون المنبعث من أجهزة التبريد وشاشات المراقبة المتعددة.

جلستُ على كرسي الجلد الأسود أمام الجدار الزجاجي، عينيّ مثبتتان على الشاشات الست التي تعرض زوايا مختلفة للمشرحة السفلية.

الأضواء النيون الزرقاء والبيضاء تنعكس على طاولة الفولاذ في المنتصف، والجثة مغطاة بقماش أبيض ناصع، تنتظر من يكشف أسرارها. لم أكن أرى الجثة. كنتُ أراها هي.

إيلارا فيتالي.

طبيبتي الجميلة.

كانت تجلس في زاوية الغرفة على مقعد معدني، ساقيها متقاطعتان، يداها مضمومتان على ركبتيها. لم تكن ترتدي المعطف الأبيض بعد. شعرها الأشقر مربوط بذيل حصان مشدود يكشف عن خطوط رقبتها الطويلة وعنقها النحيف.

لم تكن ترتجف. لم تكن تبكي. لم تكن تتوسل. كانت تراقب الجثة كصياد يدرس فريسة ميتة، وعيناها العسليتان تلتقطان كل تفصيلة في الصمت.

هذا ما أدهشني أكثر من أي شيء آخر. ليس البرود نفسه، بل الدقة العاطفية في برودها. معظم البشر، حتى الأطباء الشرعيين المخضرمين، يظهرون ارتباكاً ثانوياً عند دخول مكان مغلق تحت الأرض، محاط بجدران حجرية، معزول عن العالم، تحت أنظار رجال مسلحين.

همومهم تظهر في حركات لا إرادية: لمس الشعر، تحريك القدم، تنهد سريع، نظرة خاطفة نحو الباب بحثاً عن مخرج.

أما هي؟ لا شيء.

جسدها متوازن، تنفسها منتظم، وعيناها تقيسان المسافة بين طاولة التشريح والكاميرات، بين باب الدخول وممر الخروج، بيني وبينها.

كانت تحسب الاحتمالات. وهذا يعني شيئاً واحداً: عقلها لا يزال يعمل بوضوح تام تحت الضغط. إما أنها مدربة تدريباً عسكرياً أو استخباراتياً، أو أنها تمتلك بنية نفسية نادرة لا تنكسر بل تتصلب.

أدارت رأسها فجأة نحو الكاميرا المثبتة فوق الزاوية اليمنى. لم تكن تنظر إليها بفضول. كانت تنظر إليها كمرآة. وكأنها تعرف أنني خلفها، أراقبها. رفعت حاجبها الأيمن قليلاً، ثم أدارت وجهها ببطء. لم تكن تحدّي. كانت رسالة: أنا أراك.

"سيدي." صوت ماركو كسر الصمت. كان يقف خلفي، يده اليمنى على حزامه، اليسرى تحمل جهاز لوحي. "جميع النقاط مؤمنة. الحراس في كل ممر. الكاميرات تعمل بدقة. لا إشارات لاسلكية خارجية يتم اعتراضها ضمن النطاق. القصر معزول تماماً."

أومأتُ برأسي دون أن ألتفت. "هل تم تأمين الممر المؤدي للطريق الجبلي؟"

"نعم. كمين صامت على بعد كيلومترين. أي مركبة تقترب بدون رمز التعرف سيتم إيقافها أو تدميرها."

"جيد." شربت رشفة من الإسبريسو المُرّ من الكوب المعدني على الطاولة الجانبية. السائل الساخن نزل في حلقي كسكين صغيرة، لكنه أيقظ حواسي.

"أريدك أن تبقى هنا. سجل كل حركة، كل تنهيدة، كل لمسة. إذا نظرت إلى ساعتها، أو عدّلت وضعية جلوسها، أو لمست شعرها بشكل متكرر، أريد أن أعرف التوقيت بالثانية."

ماركو لم يسأل لماذا. عرف أن كل تفصيلة في عالمي لها وزن. "مفهوم، سيدي."

عدتُ أنظر إلى الشاشة. كانت قد نهضت الآن. تحركت نحو خزانة الملابس المعدنية، فتحت الباب ببطء، وأخرجت المعطف الأبيض. لبسته بحركة سلسة، أزراره المعدنية تصدر طقطقات خفيفة في الصمت، ربطت الشعر مرة أخرى لضمان عدم تساقطه، ثم اقتربت من المغسلة الفولاذية. غسلت يديها بفرشاة قاسية، بالمطهر، بالماء البارد. جففتها بمنشفة ورقية، ارتدت القفازات الزرقاء، ثم التفتت نحو الطاولة.

سحبت القماش الأبيض ببطء.

ظهر الجسد.

رجل في منتصف الثلاثينيات. بشرة شاحبة مائلة للرمادي، عيون زجاجية مفتوحة على فراغ، شفاه زرقاء متقرحة. جرح ناري واضح في الرجل، لكنه ليس الجرح القاتل. سيعرف ذلك أي فاحص جيد. الجرح الناري كان مؤلم لكنه ليس قاتل.

الحقيقة كانت مخبأة في التفاصيل الأصغر: انتفاخ خفيف حول الأذنين، بقع داكنة تحت الأظافر، تيبس عضلي غير متجانس، ورائحة خفيفة جداً تشبه اللوز المرّ المختلط بالزنك.

أغلقتُ عينيّ للحظة.

سم سيانيد؟ لا. التأخر في التيبس يشير إلى مركب عصبي. البقع تحت الأظافر تشير إلى نقص أكسجين حاد أو تفاعل مع مادة كيميائية محددة.

العقل الجنائي فيّ كان يحلل مع كل لقطة. لكنني لم أكن طبيباً. كنتُ رجلاً يقرأ الناس. وهي كانت تقرأ الموت.

"ابدئي، دكتورة فيتالي"، همستُ للشاشة، رغم أنها لا تسمعني. "أريني ما تخفيه هذه الجثة. وأريني ما تخفينه أنتِ."

فتحت عينيّ. كانت قد أمسكت بالمشرط.

لم ترتجف يدها.

***

إيلارا

المشرحة السفلية كانت قبوًا من العصور الوسطى حوّلته الهندسة الحديثة إلى مختبر تشريح معزول. الجدران الحجرية الأصلية مغطاة بألواح من الفولاذ المقاوم للصدأ، الأرضية مائلة قليلاً نحو مصرف مركزي، والأضواء النيون موزعة بزوايا تمنع الظلال الكاذبة. لم تكن هناك نوافذ. لم يكن هناك هواء نقي. فقط طنين خافت لمروحات التهوية، وصوت تنفسي الذي كنتُ أحاول إبقاؤه منتظماً.

كانوا قد تركوني وحدي بعد إغلاق الباب الحديدي. لم أكن وحدي حقاً. الكاميرات الأربع في الزوايا كانت تراقب. الميكروفونات المدمجة في السجل تسجل كل كلمة، كل نفس، كل احتكاك معقد. وكارلو ريتشي، بدون شك، يجلس خلف شاشات المراقبة، يزن كل حركة كميزان دقيق.

لم أكن خائفة من الجثة. الجثة صديقة قديمة. لا تكذب. لا تتلاعب. لا تبتسم بخداع. الجثة تعترف بكل شيء إذا عرفتِ كيف تسألينها!

الخوف كان من الرجل الذي يجلس خلف الشاشات. من السلطة المطلقة التي يملكها. من الطريقة التي نظّر بها إليّ في شقتي: ليس كامرأة، ولا كعدوة، بل كقطعة مفقودة في أحجية يريد تجميعها بيديه العاريتين.

سحبت القماش الأبيض.

ظهر الجسد.

عرفته من الوصف الشفهي الذي سمعته من كارلو، لكن الرؤية المباشرة مختلفة دائماً. الرجل ليس ميتاً فقط. إنه *مُقتول* بطريقة تحمل بصمة واضحة لمن يعرف كيف يقرأها. الجرح الناري في الرجل؟ نظيف الحواف، لا تشظي عظمي داخلي، أُطلق قبل الوفاة.

أغلقت عينيّ للحظة، أجمّع الحواس.

الشم أولاً. رائحة المطهر قوية، لكنها لا تخفي النوتة الأساسية تحتها: لوز مرّ خفيف، ممزوج بشيء معدني كالحديد الصدئ. سيانيد البوتاسيوم؟ لا. رائحة السياند خفية لكنها حادة أكثر. هذا مختلف. أقرب إلى مركبات الفسفور العضوي، أو ربما سم عصبي اصطناعي معدل.

التيبس العضلي غير متجانس: الرقبة والكتفان متيبسان بشدة، بينما الذراعان والساقان لا تزالان مرنتين نسبياً. هذا يشير إلى أن السم لم يقتله فوراً، بل شلّ جهازه العصبي تدريجياً، ثم أوقف التنفس، ثم توقف القلب. الجرح الناري جاء لاحقاً لإخفاء التسمم.

فتحت عينيّ. أمسكت بالمشرط.

لم أرتجف. لا يمكنني الارتجاف هنا. ليس أمامه. ليس عندما أعرف أن كل رعشة ستُفسر على أنها ذنب أو خوف أو كذب.

بدأت بالشق الأول. من الترقوة إلى السرة. الجلد مقاوم، لكن الشفرة حادة. فصلت الأنسجة بحركة متواصلة، كاشفة عن الطبقة الدهنية، ثم اللفافة العضلية، ثم جدار الصدر. لم أكن أتسرع. الدقة هي لغتي الوحيدة هنا. الدقة هي درعي. إذا ارتكبت خطأً، سأخسر المصداقية. إذا خسرت المصداقية، سأخسر حياتي.

وصلت إلى القفص الصدري. استخدمت مقص العظام لقطع الأضلاع من الجهة اليسرى، ثم الأيمن، ثم الكلاليف. رفعت غطاء الصدر ببطء. الرئتان شاحبتان، منتفختان قليلاً، لا علامات احتقان حاد. القلب طبيعي الحجم، لكن الأوردة التاجية داكنة بشكل غير معتاد. فتحت التأمور، أخرجت القلب، وزنته بصرياً. طبيعي. لكنه ليس العضو الذي قُتل به.

نظرت إلى البطن. فتحت الصفاق. الأمعاء طبيعية اللون، لكن الكبد منتفخ قليلاً، والطحال شاحب. أخذت مسحة من سطح الكبد، وضعتها على شريحة زجاجية صغيرة من حقيبتي الخاصة التي سمحوا لي بإحضارها (بشرط تفتيشها مسبقاً). لم أكن أمتلك مجهرًا هنا، لكنني لم أكن بحاجة إليه لمعرفة ما أبحث عنه. التغير اللوني، القوام، الرائحة، كلها مؤشرات كافية لطبيب شرعي خبير.

ثم رأيته.

تحت الضلع الخامس الأيسر، ملتصقاً بالغشاء البريتوني، كان هناك تورم صغير جداً، بحجم حبة العدس. لم يكن ورماً. لم يكن خثرة. كان جسمًا غريبًا مغلفًا بأنسجة ليفية دقيقة. جسم زرعه شخص ما عمداً، وتركه يندمج مع الجسد بمرور الوقت.

أغلقت عينيّ.

شريحة ثانية.