Lahat ng Kabanata ng Le chantage du duc: Kabanata 41 - Kabanata 45

Chapitre 43 Livia Le Duc ne sait rien, ou bien il ment avec un talent qui dépasse tout ce que j'ai jamais vu, un talent d'acteur consommé qui lui permettrait de tromper n'importe qui, même une femme qui a passé des semaines à étudier chaque expression de son visage, chaque nuance de sa voix, chaque frémissement de ses mains. Et je dois découvrir la vérité par mes propres moyens, sans son aide, sans sa permission, sans son regard gris qui me suit dans la bibliothèque et qui me donne envie de tout lui avouer, de tout lui confier, de poser ma tête sur son épaule et de lui demander de m'aider à résoudre ce mystère. Mais je ne peux pas, je ne peux pas me permettre ce luxe, je ne peux pas me permettre de lui faire confiance, car s'il est innocent, il est en danger, et s'il est coupable, je suis en danger, et dans les deux cas, la vé

Chapitre 45 Livia La nuit est tombée sur Thornfield, une nuit sans lune et sans étoiles, une nuit si noire que les tours du château se fondent dans le ciel comme des doigts de pierre tendus vers un dieu absent, et je suis seule dans ma chambre, allongée sur le lit d'Eleanor, les yeux grands ouverts dans l'obscurité, le papier froissé caché sous mon oreiller comme un talisman qui me brûle la peau à travers le tissu de la taie de lin blanc. Marta n'a rien dit, elle ne pouvait rien dire, la nature l'a condamnée au silence bien avant que je n'arrive dans ce château maudit, bien avant que le premier Blackthorn ne pose la première pierre de cette forteresse de ténèbres, mais sa réaction a tout confirmé avec une éloquence qui dépasse tous les mots, qui transcende toutes les barrières du langage, qui crie la vérit&

Chapitre 47 Livia Derrière la porte, un escalier en colimaçon, un escalier de pierre étroit et usé par les siècles, dont les marches sont creusées en leur milieu par les pas de tous ceux qui les ont foulées avant moi, et qui s'enfonce dans les entrailles du château comme une spirale sans fin. L'air est froid, humide, chargé d'une odeur de moisissure et de quelque chose d'autre, une odeur que je ne reconnais pas mais qui me hérisse les poils sur la nuque, une odeur de renfermé et de souffrance, une odeur de cachot et d'abandon. Ma bougie vacille dans le courant d'air qui monte des profondeurs, elle menace de s'éteindre à chaque marche, et je la protège de ma main libre en descendant lentement, prudemment, les doigts de mon autre main effleurant le mur de pierre suintant d'humidité qui dégouline sous mes paumes comme de la sueur froid