All Chapters of Le chantage du duc: Chapter 11 - Chapter 20

Chapitre 13AlexanderLa chapelle de Thornfield est glaciale, comme tout le reste du château, comme tout ce qui porte le nom de Blackthorn depuis que le feu a dévoré notre histoire et notre avenir. C'est une petite chapelle, austère et dépouillée, nichée dans l'aile est de la forteresse, une pièce étroite aux murs de pierre brute que ne décorent ni tapisseries ni tableaux, seulement un crucifix de bois noir suspendu au-dessus de l'autel et deux cierges qui brûlent en silence de part et d'autre du tabernacle. La lumière du jour, toujours aussi grise et sans éclat, filtre à travers un vitrail étroit représentant un Christ en croix aux couleurs passées, et elle tombe sur les dalles de pierre en une flaque de clarté blafarde qui ne réchauffe rien, qui ne console rien, qui ne fait qu'éclairer la scène d'un jour funèbre. Pas de fleurs, pas de musique, pas d'invités, pas de ces couronnes de roses et de ces cantiques joyeux qui accompagnent d'ordinaire les mariages de la noblesse. Rien que le

Chapitre 15AlexanderLa cérémonie est terminée. Les mots rituels se sont dissipés dans l'air glacé de la chapelle comme la fumée des cierges qui achèvent de se consumer sur l'autel de pierre nue, ces cierges de cire blanche que j'ai fait placer là ce matin et qui n'ont illuminé aucun visage heureux, qui n'ont éclairé aucune union bénie, qui n'ont été que les témoins muets d'une parodie sacrilège célébrée dans le silence et le froid. Le prêtre a refermé son missel d'un geste las, ses vieilles mains ridées tremblant sur le cuir usé de la couverture, et il a tracé dans l'air un signe de croix si hésitant, si vacillant, qu'il ressemblait plus à un appel au secours qu'à une bénédiction véritable, avant de s'éclipser par la porte latérale en boîtant légèrement, escorté par Gideon qui l'a reconduit sans un mot, sans une parole de réconfort, vers la voiture fermée qui l'attendait dans la cour pavée. Nous sommes seuls maintenant, Livia et moi, debout face à face dans cette chapelle glaciale o

Chapitre 17AlexanderLe rire de Livia s'est éteint, il a laissé place à un silence chargé d'électricité, un silence qui vibre encore des mots terribles qu'elle a lancés comme des poignards, et je la regarde, cette femme qui vient d'éclater de rire dans une chapelle, qui vient de défier Dieu et le Diable dans la même phrase, qui vient de me jeter à la face que nous sommes deux âmes damnées enfermées dans un tombeau de pierre avec nos haines et nos souffrances pour seules compagnes. Elle est haletante, les joues mouillées de larmes fraîches qui brillent dans la lumière grise du vitrail comme des perles sur du marbre, les cheveux à moitié défaits retombant en mèches folles sur ses épaules et sa nuque, les yeux verts brillants d'une fièvre qui ressemble à de la folie ou à du courage, et je ne saurais dire lequel des deux l'emporte en cet instant. Dans cette robe de mariée noire qui épouse les courbes de son corps avec une élégance austère, elle est plus belle et plus dangereuse que jamai

Chapitre 20LiviaMes larmes ont séché sur mes joues, elles ont laissé une sensation de tiraillement sur ma peau, comme un masque de sel qui craquelle à chaque expression de mon visage, mais je ne pleurerai plus, je me le suis promis, je me le suis juré sur ce qui me reste d'honneur et de dignité, et c'est avec les yeux secs et le cœur glacé que je me mets à explorer la chambre où je suis condamnée à vivre pour une durée indéterminée. La pièce est vaste, plus vaste que la première chambre où j'ai passé la nuit dernière, et elle est meublée avec un soin qui me surprend, un soin qui contraste avec la brutalité de mon enlèvement et la froideur de la cérémonie qui vient de se dérouler dans la chapelle. Le lit à baldaquin, aux colonnes de chêne noir sculpté, est immense, drapé de rideaux de velours sombre qui descendent jusqu'au sol en cascades lourdes, et les draps de lin blanc sentent la lavande et le savon, une odeur propre et fraîche qui jure avec l'atmosphère confinée du reste du chât

Chapitre 22LiviaJe vois son visage se décomposer, je vois le marbre de ses traits se fissurer comme une statue antique frappée par la foudre, je vois ses yeux gris s'assombrir jusqu'à devenir presque noirs, deux puits sans fond où se reflète la lumière vacillante des chandeliers, et je sais que j'ai touché juste, que j'ai trouvé la faille dans son armure, que j'ai enfoncé la lame dans la seule blessure qui ne s'est jamais refermée. Il blêmit, le Duc d'Ashford, le maître de Thornfield, le vengeur impitoyable qui a passé dix ans à préparer ma perte, il blêmit comme un enfant pris en faute, ses lèvres se serrent jusqu'à ne plus former qu'une ligne blanche et mince comme une cicatrice, ses narines se dilatent sous l'effet d'une émotion qu'il ne contrôle plus, et ses mains, ses longues mains fines aux doigts tachés d'encre et aux jointures noueuses, se mettent à trembler imperceptiblement sur la nappe de lin blanc. Ce tremblement est infime, presque invisible, mais je le vois, je le rema