All Chapters of BAISE-MOI 4: Chapter 1 - Chapter 10

CamilleJe n'attends pas de réponse. Je monte l'escalier, trouve la chambre d'amis au bout du couloir, et je referme la porte derrière moi. Je m'assois sur le lit. Mes mains tremblent. Pourquoi est-ce que mes mains tremblent ? Je me lève, je me déshabille, j'enfile un pyjama, je me glisse sous les draps. Mais le sommeil ne vient pas. Alors je fais ce que je n'aurais pas dû faire. Je glisse ma main entre mes cuisses, je ferme les yeux, et je pense à lui. À ses yeux noirs. À ses épaules. À ses mains puissantes que j'imagine sur mes hanches. À cette façon qu'il a eue de me regarder comme s'il pouvait voir à travers mes vêtements, à travers ma peau, jusqu'à ma chatte qui pulse de désir. Je me caresse lentement, puis plus vite, le souffle court, en imaginant qu'il est là, dans ma chambre, qu'il écarte mes cuisses, qu'il se penche sur moi, que je sens son souffle chaud sur mon sexe avant qu'il ne plonge sa langue dans ma fente trempée. Et je jouis en silence, le visage enfoui dans l'oreille

CamilleLe lendemain matin, je descends l'escalier comme on marche à l'échafaud. Chaque marche est une épreuve. Chaque pas me rapproche du moment où je vais devoir affronter son regard. Le sien. Celui de Vincent. Celui qui m'a vue la main entre les cuisses, en train de me toucher en le regardant baiser une autre femme.La cuisine baigne dans la lumière pâle du petit matin. Un rayon de soleil traverse la fenêtre et dessine des motifs poussiéreux sur le carrelage. Ludivine est déjà là, fraîche et souriante, en train de préparer le petit-déjeuner. Ses cheveux blonds sont attachés en une queue-de-cheval haute qui balance quand elle se déplace. Elle fredonne une chanson que je ne connais pas. Elle a l'air heureuse. Épanouie. Repue. Je vois son cou, et j'aperçois une marque rouge, une succion, juste sous l'oreille. Une trace de la nuit dernière. Mon ventre se serre.— Bonjour ! lance-t-elle en me voyant. Bien dormi ?Je mens. Évidemment. Je prends une tasse, me sers un café que je n'ai pas

VincentElle ouvre la bouche pour protester, mais aucun son ne sort. Ses joues s'empourprent, sa respiration s'accélère. Je vois sa poitrine se soulever sous son pull, ses tétons pointer. Elle reste là, à genoux, les mains sur les cuisses, les yeux fixés sur la photo de sa sœur. Sa respiration est courte, saccadée. Moi, je reste debout derrière elle. Je la domine. Je vois sa nuque, ses cheveux qui bouclent sur sa peau, ses épaules qui tremblent légèrement. Je vois la courbe de son dos, la naissance de ses fesses sous sa robe. Je bande comme jamais. C'est monstrueux, je sais, mais je bande en regardant ma belle-sœur agenouillée devant la photo de ma femme morte. J'imagine que je me penche, que je retrousse sa robe sur ses reins, que je baisse mon jean, que je la prends là, sur le tapis du salon, devant la photo de ma femme.— Tu l'as fait, n'est-ce pas ? je murmure derrière elle. Tu as joui en me regardant ?Un long silence. Puis, d'une voix à peine audible :— Oui.Le mot tombe entre

Camille L'air est immobile. Pas un souffle, pas un frémissement. Les feuilles du grand tilleul pendent, molles, écrasées par un soleil de plomb qui transforme le jardin en fournaise. L'ombre elle-même est chaude, épaisse, moite. Ma robe en coton léger me colle à la peau, l'ourlet remonte sur mes cuisses nues, et le livre que j'ai emporté repose ouvert sur mes genoux sans que j'en aie lu une seule ligne. Je ne peux pas. Mes yeux refusent d'obéir. Ils glissent, ils dévient, ils retournent toujours vers lui. Vincent est torse nu au fond du jardin, près de la terrasse fracassée par l'orage du mois dernier. Il reconstruit la pergola, pièce par pièce, avec cette patience méthodique qui caractérise chacun de ses gestes. Le bois crisse sous la scie, des échardes volent dans la lumière éclatante, et la sueur ruisselle sur sa peau comme de l'huile sur du bronze. Ses épaules sont larges, épaisses, striées de muscles qui se déploient et se contractent au rythme du travail. Je vois chaque détai

Vincent Ce samedi, le parc est une cocotte-minute. Des gamins hurlent partout, leurs cris stridents rebondissent sur les structures métalliques, les mères transpirent sur les bancs en s'éventant avec des magazines people, les pigeons obèses se disputent des miettes de pain moisi. L'air sent le gazon coupé, la barbe à papa, la crème solaire et la sueur. Ma fille est sur l'aire de jeux, Manon, trois ans, suspendue au filet comme un petit singe, ses boucles brunes collées à son front par la transpiration, son rire qui fuse à chaque balancement. Je la surveille d'un œil distrait, adossé au banc de bois brûlant. Mon autre œil, toutes mes pensées, toute mon attention sont braqués sur la femme assise à l'autre extrémité du banc. Camille. Ma belle-sœur. La sœur de ma femme défunte. Elle porte une robe bleue, légère, qui s'arrête à mi-cuisse. Ses jambes sont nues, bronzées, interminables, lisses comme du satin. Elle a croisé les chevilles, ses sandales balancent doucement au bout de ses or