Kapitel 5 — Bryn

Die Kälte traf sie wie ein Schlag, sobald die Tür hinter ihr ins Schloss fiel.

Bryn blieb einen Moment stehen, ließ ihre Augen sich an die Dunkelheit gewöhnen, spürte den gefrorenen Boden durch die dünnen Sohlen ihrer Stiefel. Über ihr spannte sich ein Himmel voller Sterne, kälter und schärfer als in der Nacht zuvor, und ihr Atem stieg in dichten weißen Wolken auf, die der Wind sofort zerriss.

Sie warf einen letzten Blick zurück.

Rangvik lag da, wie es immer dalag — die grasbewachsenen Dächer, dunkel und rund wie schlafende Tiere, der schwache Schimmer letzter Glut, der durch ein, zwei Rauchlöcher drang, das Meer dahinter, schwarz und ruhig unter dem Sternenlicht. Sie sah das Langhaus, in dem Ingrid und Gunnhild schliefen, ahnungslos oder auch nicht — sie würde es nie erfahren, ob ihre Schwester etwas gehört hatte in dieser Nacht. Sie sah den Übungsplatz, den Pfahl, den sie tausendmal getroffen hatte, jetzt nur ein dunkler Schatten im Sternenlicht.

Zum ersten Mal in ihrem Leben gehörte dieser Ort nicht mehr zu ihr, und sie nicht mehr zu ihm.

Sie drehte sich um und ging.

Die ersten Stunden waren die schwersten, nicht wegen der Gefahr — die kam später, das wusste sie —, sondern wegen der schieren Kälte. Der Pfad, der aus dem Tal hinausführte, war ihr vertraut bei Tageslicht, aber im Dunkeln verwandelte sich jeder Stein, jede Wurzel in eine Falle, die nach ihren Knöcheln griff. Zweimal stolperte sie, einmal fiel sie ganz, schlug sich die Handfläche an einem Felsen auf, spürte das warme Rinnsal von Blut, das sofort in der Kälte zu kleben begann.

Sie presste die Wunde gegen ihren Umhang und ging weiter.

Der Wald begann kurz nach dem ersten Höhenzug, dunkel und dicht, Fichten, die sich im Wind gegeneinander rieben mit einem Geräusch wie fernes Flüstern. Der Geruch von Harz und feuchtem Moos ersetzte den vertrauten Rauch- und Salzgeruch des Dorfes, und mit jedem Schritt tiefer hinein spürte Bryn, wie sich etwas in ihrer Brust zusammenzog — nicht Reue, das nicht, aber etwas Verwandtes: die Erkenntnis, wie klein sie war, allein, in einer Welt, die nicht wusste und nicht kümmerte, wer sie war oder wessen Tochter.

Ein Schwert kämpft nicht. Du kämpfst. Sie sagte es sich vor wie ein Gebet, während sie sich zwischen den Bäumen hindurchschob, eine Hand am Griff des Saex, obwohl sie wusste, dass eine Klinge gegen Kälte und Erschöpfung nichts ausrichtete.

Gegen Morgengrauen, als der Himmel im Osten gerade erst begann, sich von Schwarz zu einem tiefen, kalten Grau zu wandeln, fand sie eine Felsspalte, geschützt vor dem schlimmsten Wind, und erlaubte sich, für ein, zwei Stunden die Augen zu schließen, den Rücken gegen kalten Stein gepresst, das Messer griffbereit auf den Knien.

Sie erwachte von einem Geräusch, das nicht in den Wald gehörte.

Kein Tier. Kein Wind. Etwas Rhythmisches, Metallisches, das von weiter unten im Tal heraufdrang, aus einer Richtung, die nicht Rangvik war — und als sie sich vorsichtig aufrichtete, zwischen den Felsen hindurchspähte, sah sie es: einen schwachen, flackernden Lichtschein, tief zwischen den Bäumen, dort, wo eigentlich niemand ein Feuer hätte entzünden sollen, nicht um diese Stunde, nicht an diesem Ort.

Ihre Hand schloss sich fester um den Griff des Messers.

Sie wusste nicht, ob das, was dort unten wartete, Gefahr bedeutete oder etwas anderes. Aber sie wusste, dass es keinen Weg mehr zurück gab — nur den Weg, der jetzt vor ihr lag, tiefer in eine Welt hinein, die sie noch nicht kannte.

Sie erhob sich, lautlos, und bewegte sich auf das Licht zu.