VERUNREINIGTE ROSEN

SERENA

Zum ersten Mal seit langer Zeit erlaube ich mir zu glauben, dass die Dinge sich endlich zum Besseren wenden könnten – aber Hoffnung zu haben ist eine gefährliche Sache. Denn wenn man sie sich einmal erlaubt, tut es doppelt so weh, sie zu verlieren.

Also starre ich in den Spiegel und richte die kleinen Diamantohrringe, auf die Darcy bestanden hat.

„Du machst das schon wieder", sagt sie hinter mir.

Ich schaue über meine Schulter und schenke ihr dieses eigenartige Lächeln von mir, das sie immer zum Lachen bringt.

„Was denn?", frage ich sie.

„Das Ding, wo du so tust, als wäre dir etwas egal, das dir offensichtlich nicht egal ist."

Ich lächle, obwohl ich mich dagegen wehre, wohl wissend, dass Darcy schon immer zu gut darin war, mich zu durchschauen.

„Ich gehe nur zum Abendessen."

Sie zieht eine Augenbraue hoch und runzelt die Stirn.

„Mit leitenden Angestellten von F.U.I., nachdem du einen der größten Verträge des Jahres für die Firma an Land gezogen hast."

Ich zucke mit den Schultern, nicht weil es nichts ist, sondern weil es, na ja, keine große Sache wäre, wenn sie mir von Anfang an vertraut hätten.

„Wenn du es so sagst, klingt es nach einer größeren Sache."

„Weil es eine große Sache ist, Serena."

Ich drehe mich wieder zum Spiegel um und denke, dass sie vielleicht recht hat, dass es vielleicht eine große Sache ist. Vier Jahre lang habe ich bei F.U.I. gearbeitet, in dem Glauben, dass irgendwann jemand mehr bemerken würde als nur mein Äußeres. Habe in Besprechungen gesessen, in denen man sich an den Raum wandte statt an mich, selbst wenn ich diejenige war, die die gesamte Präsentation vorbereitet hatte. Ich habe zugesehen, wie andere Chancen bekamen, weil sie lauter, besser vernetzt oder einfach bequemer waren. Aber ich habe nie aufgehört zu arbeiten oder mich zu beweisen, und heute Abend fühlt sich wie eine Belohnung an.

Das Restaurant ist genau die Art von Ort, an dem ich normalerweise vorbeigehen und annehmen würde, er sei für Menschen wie mich nicht gedacht. Gedämpftes Licht, elegante Möbel und Kellner, die sich lautlos bewegen, als wäre Lärm verboten. Alles an dem Restaurant wirkt teuer, bedeutsam. Also glätte ich noch einmal mein Kleid, bevor ich hineingehe.

In dem Moment, in dem ich eintrete, bemerke ich das vertraute Gefühl; Blicke auf mir, die unerwünschte Aufmerksamkeit. So war es schon immer. Menschen, die zuerst mein Äußeres wahrnehmen. Aber heute Abend ist es mir egal, denn heute Abend werden sie auch meinen Namen kennen. Serena Wilson.

„Serena."

Ich drehe mich um, als einer der Führungskräfte mich heranwinkt. Ein Lächeln erscheint auf meinem Gesicht, während ich mich dem Tisch nähere.

„Nochmals herzlichen Glückwunsch", sagt er. „Diese Präsentation war beeindruckend."

„Danke, Sir."

Und zum ersten Mal frage ich mich nicht, ob das Kompliment eine versteckte Bedeutung hat. Ich lasse es einfach zu, es anzunehmen.

Der Abend beginnt genau so, wie ich es mir vorgestellt hatte; Gespräche über Geschäftliches, Komplimente über den Vertrag und Fragen zu meinen Ideen und Zukunftsplänen. Ich fühle mich, als würde ich dazugehören. Als würde ich endlich den Platz einnehmen, für den ich jahrelang gekämpft habe. Und dass dies vielleicht die Beförderung ist, auf die ich gehofft habe. Der lang ersehnte Beginn einer anderen Zukunft.

Ich lache über etwas, das jemand sagt, und entspanne mich ein wenig, während der Abend fortschreitet.

Dann spüre ich es. Ich wünschte, ich könnte es ignorieren, aber es ist fest und beharrlich in seinem Streben nach etwas, das es ganz sicher nicht bekommen wird.

Eine Hand. Eine feste, aber schweißige Handfläche, die sich meinen Oberschenkel hinaufarbeitet.

Zuerst weigert sich mein Verstand zu begreifen, was gerade passiert, doch dann verschwindet das Lächeln aus meinem Gesicht. Mein Körper erstarrt.

Das Gespräch um mich herum geht weiter, hier und da klirren Gläser. Und niemand scheint es zu bemerken. Aber das würden sie auch nicht, denn es geschieht unter dem sehr großen Tisch.

Niemand weiß es, wie es scheint.

Ich schaue langsam in die Runde, suche nach einem Zeichen, dass jemand anderes gesehen hat, was passiert ist, aber niemand blickt in meine Richtung, und falls doch, sagen sie nichts.

Irgendwie macht das alles noch schlimmer.

Ich zwinge mich zu atmen. Denke, dass es vielleicht ein Versehen war, dass ich mich vielleicht geirrt habe. Ich rede mir das ein, denn die Alternative wäre, zuzugeben, dass jemand, dem ich genug vertraut habe, um ihm gegenüberzusitzen, gerade eine Grenze überschritten hat, von der ich nie gedacht hätte, dass er sie überschreiten würde.

Also sage ich nichts.

Ich fahre mit dem seltsamsten Gefühl nach Hause.

Überraschenderweise ist es nicht Wut. Zumindest noch nicht.

Nur Verwirrung, wie es scheint. Denn vor ein paar Stunden dachte ich noch, mein Leben würde sich endlich zum Guten wenden.

Ich wusste nicht, dass es kurz davor stand, auseinanderzufallen.

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Ich sage nichts, bis ich wieder in meiner Wohnung bin. Doch in dem Moment, in dem sich die Tür hinter mir schließt, fühlt sich die Stille schwerer an als sonst.

Ich stelle meine Tasche auf den Tisch und stehe ein paar Sekunden lang da, immer noch in dem Kleid, über das ich mich vorhin noch so gefreut hatte.

Es fühlt sich jetzt seltsam an; als würde es jemand anderem gehören. Jemandem, der dieses Restaurant betreten hat im Glauben, der Abend würde ihr Leben verändern. Jemandem, der meiner Beschreibung entspricht, aber nicht recht zu meinem gegenwärtigen Aufruhr passen will.

Ich bewege mich durch meine Wohnung, ohne wirklich zu wissen, was ich tue; ziehe die Schuhe aus, wechsle aus dem Kleid und wasche mir das Gesicht. Alles, um mich selbst davon zu überzeugen, dass sich das Geschehene weniger real anfühlen wird, wenn ich einfach mit normalen Dingen weitermache.

Das tut es nicht.

Mein Handy liegt mehrere Minuten lang auf dem Tisch, bevor ich es schließlich in die Hand nehme. Ich starre auf Darcys Namen, während ich sie anrufe.

Ich rufe fast nicht an, aber die Last, es für mich zu behalten, fühlt sich unerträglich an.

Sie geht beim dritten Klingeln ran, und ich stoße einen Atemzug aus, von dem ich nicht wusste, dass ich ihn angehalten hatte.

„Serena?"

Ich schließe die Augen bei dem Klang ihrer Stimme.

„Was ist passiert?", fragt sie, als wüsste sie bereits, was passiert ist. Oder vielleicht kennt sie mich einfach zu gut.

Für einen Moment erwäge ich zu lügen, doch dann ändere ich meine Meinung.

„Mir geht's gut", antworte ich, und dann folgt eine Pause.

„Serena?"

Ich setze mich auf die Bettkante und erzähle ihr alles über das Abendessen, den Vertrag, wie ich dachte, dass sich endlich alles ändert. Dann erzähle ich ihr von ihm.

Von der Berührung, der Art, wie er sich verhielt, als hätte er das Recht dazu, und wie es niemand bemerkt hat.

Als ich fertig bin, herrscht Stille am anderen Ende. Doch dann spricht Darcy, und ich höre zu, denn irgendwie weiß sie immer, was sie sagen soll.

„Zeig ihn an", sagt sie langsam, als würde sie es abwägen.

Ich schlucke.

„Das kann ich nicht."

„Warum?" Sie klingt jetzt wütend.

„Weil er mächtig ist und ich keine Beweise habe."

„Na und?"

„Also fallen Leute wie er nicht so leicht", sage ich. Meine Stimme wird etwas lauter.

„Er ist ein leitender Angestellter, Darcy. Er ist seit Jahren bei F.U.I. Wem, glaubst du, werden sie eher glauben?" Meine Stimme wird leiser.

„Dir", sagt sie, klingt dabei viel zu sicher.

Ich stoße ein leises, bitteres Lachen aus.

„Ich wünschte, es wäre so einfach." Ich wünschte es mir wirklich.

Darcy antwortet nicht sofort. Und ich glaube, das liegt daran, dass sie weiß, wie solche Dinge für mich sind. Wie es sich für mich anfühlt.

Und sie weiß es. Wir wissen beide, dass es ohne Beweise zu einer Aussage gegen Aussage wird, und seine Aussage mehr Gewicht hat.

„Ich will es einfach nur vergessen", flüstere ich.

„Nein, du willst so tun, als wäre es nicht passiert."

Ich schließe die Augen, wohl wissend, dass sie vielleicht recht hat. Aber ich habe vier Jahre damit verbracht, meine Karriere aufzubauen. Ich kann nicht alles riskieren wegen etwas, das ich nicht beweisen kann.

Also treffe ich die Entscheidung, still zu bleiben. Zumindest fürs Erste.

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Am nächsten Morgen kehre ich zu F.U.I. zurück, als wäre nichts geschehen. Mein Kinn hoch erhoben, mein Blick geradeaus. Ich lächle, wenn Leute mir gratulieren.

Es macht nichts, dass es dieselben Leute sind, die mich vorher kaum bemerkt haben, die mich jetzt aber im Flur aufhalten, um mir zu sagen, wie beeindruckend der Vertrag war. Und für ein paar Stunden gelingt es mir fast, mich selbst davon zu überzeugen, dass alles in Ordnung ist. Fast.

Dann kommt eine Kollegin von mir herein und sagt mir, dass ich in den Sitzungssaal gerufen wurde.

Mein Lächeln schwindet, aber ich rede mir ein, es gehe um den Vertrag, um meine Zukunft, um die Beförderung, auf die ich hingearbeitet habe.

Ich gehe hinein in der Hoffnung, dieses Treffen werde der Beginn von etwas Besserem sein.

Stattdessen sehe ich ihn; die Führungskraft vom Abendessen, und plötzlich weiß ich, dass es hier nicht um meinen Erfolg geht. Es geht um ihn.

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In dem Moment, in dem ich ihn am anderen Ende des Konferenztisches sitzen sehe, verschwindet jeder hoffnungsvolle Gedanke, den ich hatte. Denn er ist hier. Derselbe Mann, der mich gestern über den Tisch hinweg beim Abendessen angelächelt hat.

Derselbe Mann, der so tat, als wäre mein Unbehagen nicht mehr als eine kleine Unannehmlichkeit. Und für eine Sekunde erwäge ich, hinauszugehen. Meine Hand greift fast nach der Türklinke. Ich erinnere mich daran, dass ich nichts falsch gemacht habe, also stürme ich nicht hinaus. Ich habe mich für nichts zu schämen, also nehme ich Platz.

„Serena", sagt er, seine Stimme ruhig und professionell.

Ich hasse ihn. Ich hasse, wie leicht ihm das Vortäuschen fällt.

„Guten Morgen", antworte ich. Ich achte darauf, ihn nicht mit „Sir" anzureden, wie neulich Abend. Meine Stimme klingt fester, als ich mich fühle.

Die anderen im Raum beginnen, über den Vertrag zu sprechen, Zahlen werden genannt, ihre Erwartungen und Zukunftspläne. Ich zwinge mich zuzuhören, mich zu beteiligen. Denn ich weigere mich, ihn mich klein fühlen zu lassen.

Doch je länger das Treffen dauert, desto unwohler fühle ich mich. Ich schaue in seine Richtung und bemerke, dass seine Aufmerksamkeit nicht mehr den Unterlagen vor ihm gilt. Sie gilt mir, und die Art, wie er mich ansieht, lässt mir die Haut kribbeln.

Ich versuche, es zu ignorieren, und rede mir ein, dass ich, sobald dieses Treffen vorbei ist, gehen kann; zurück an meinen Schreibtisch, und so tun kann, als wäre alles normal.

Das Treffen geht bald zu Ende, und die anderen beginnen zu gehen. Einer nach dem anderen packen sie ihre Sachen und verlassen den Raum. Alle außer ihm. Auch ich packe meine Sachen, doch mein Herzschlag verändert sich.

Denn ich weiß es. Ich weiß es, bevor er etwas sagt.

„Serena."

Ich bleibe nahe der Tür stehen und drehe mich langsam um.

„Ja?"

Sein Lächeln ist jetzt anders. Nicht wie das, das er den Führungskräften gezeigt hat. Nicht das polierte, respektable, das jeder kennt, und irgendetwas daran lässt sich mein Magen zusammenziehen.

„Weißt du, du hast eine Menge Potenzial."

Ich antworte nicht.

„Jemand wie du sollte nicht so hart arbeiten müssen, um bemerkt zu werden."

Die Worte klingen falsch. Als würde sich etwas darunter verbergen.

„Ich schätze das Feedback", sage ich vorsichtig. „Wenn das alles ist, sollte ich zurück an die Arbeit."

Ich greife nach der Tür, doch dann bewegt er sich. Fast zu schnell, und mein Körper erstarrt.

„Entspann dich", sagt er, jetzt direkt vor mir stehend.

Dieses Wort. Ein einziges Wort, das mich zu vielen unangenehmen Erinnerungen zurückführt, die ich fürchte, noch einmal durchleben zu müssen. Es lässt alles in mir schreien. Denn Menschen, die „Entspann dich" sagen, wissen meist genau, warum man sich unwohl fühlt.

Ich mache einen Schritt zurück.

„Ich denke, dieses Treffen ist vorbei."

Er ignoriert mich und kommt näher.

Plötzlich fühlt sich der Raum, der noch vor wenigen Augenblicken so bedeutsam wirkte, wie eine Falle an.

Ich sage ihm, er soll aufhören. Ich sage Nein. Ich sage ihm, ich sei nicht interessiert, aber er hört nicht zu.

Dann kommt die Angst, schnell. Nicht weil ich schwach bin, sondern weil ich genau verstehe, was gerade geschieht.

Ich versuche, ihn mit aller Kraft wegzustoßen.

„Lass mich los!", schreie ich laut, ohne mich darum zu kümmern, ob die Leute draußen es für Lärm halten. Ich hoffe nur, dass mich jemand hört.

Meine Stimme hallt durch den Raum, und für einen Moment steht alles still. Dann öffnet sich die Tür, und Leute stürmen herein.

Und ich denke: endlich. Endlich wird jemand verstehen, jemand wird es sehen. Doch meine Erleichterung bleibt aus, denn das Erste, was ich bemerke, ist keine Besorgnis. Es ist Verwirrung.

Die Fragen beginnen sofort.

„Was ist passiert?", fragt jemand.

„Warum wart ihr beide allein?", fragt ein anderer.

„Serena, beruhige dich", sagt jemand, und die Worte lassen etwas in mir zerbrechen.

Ich sehe ihn an, und er wirkt unwohl, aber nicht auf die Art ängstlich, wie ich es bin. Und irgendwie weiß ich bereits, was hier passiert; die Geschichte verändert sich.

„Ich sage euch, was passiert ist", sage ich. Doch meine Stimme kommt kleiner heraus, als ich möchte.

Jemand seufzt, ein anderer schaut weg, und einer sagt:

„Vielleicht ist das hier missverstanden worden."

Ich schaue mich im Raum um. Auf die Menschen, mit denen ich zusammengearbeitet habe, die, von denen ich dachte, sie würden mich respektieren, und mir wird klar, dass sie mich nicht ansehen wie jemanden, der verletzt wurde. Sie sehen mich an wie ein Problem, das sie lösen müssen.

Dann beginnt das Getuschel; vielleicht wollte ich mir einen Vorteil verschaffen. Vielleicht dachte ich, das wäre ein weiterer Weg, mir eine Beförderung zu sichern. Oder vielleicht habe ich seine Absichten missverstanden.

Jedes Wort fühlt sich an wie ein weiterer Schnitt, und ich stehe da, vollkommen taub. Denn jetzt verstehe ich endlich etwas, und es tut weh: Die Wahrheit reicht nicht immer aus.

Manchmal glauben Menschen die Version, die sie selbst schützt. Und im Moment… ist das nicht meine Version.