All Chapters of Daddy und ich: Chapter 11 - Chapter 20

Ich durchschreite die Tür, den Gang, die Wendeltreppe. Ich durchquere den Hauptsaal, ohne jemanden anzusehen, ohne auf die Blicke zu antworten, die über mich gleiten, ohne die Musik zu hören, die immer denselben organischen Bass pulsiert. Die Frau auf der Bühne ist fort. Eine andere hat ihren Platz eingenommen. Die Kerzen sind einige Millimeter geschmolzen. Die Zeit ist vergangen, die Zeit ist stehengeblieben, die Zeit hat keinen Sinn mehr. Ich bin eine Frau, die gerade ihre Kapitulation unterzeichnet hat. Die Nacht ist eisig. Ein Nordwind fegt über den Parkplatz, lässt tote Blätter über den Kies wirbeln. Die Limousine erwartet mich, Motor an, Scheinwerfer schneiden zwei Lichttunnel in die Dunkelheit. Der Fahrer ist ein Koloss im schwarzen Anzug, Gesicht unbewegt, der wortlos die Tür öffnet. Ich steige ein. Der Innenraum riecht nach neuem Leder und Pflegemittel. Die Tür fällt hinter mir mit einem Geräusch ins Schloss wie ein sich schließendes Grab. Der Wagen gleitet über die A

Sie fragt mich nicht nach meinem Vornamen. Sie stellt sich nicht wirklich vor. Sie stellt Tatsachen fest, Verfahren, wie man eine Bedienungsanleitung liest. Jeder hier weiß, wer ich bin. Jeder weiß, warum ich hier bin. Ich bin die neue Novizin, die Journalistin, die ins Netz gegangen ist, die Beute, die ihr Schicksal akzeptiert hat. Die Halle ist ein Schrein aus schwarzem, weiß geädertem Marmor und dunklen Mahagonitäfelungen. Eine monumentale, doppelläufige Treppe entfaltet sich zu den Stockwerken wie zwei Flügel eines dunklen Schmetterlings. Alte Gemälde, dämmrige Landschaften, Seestücke unter Gewitter, Stillleben mit faulenden Früchten. Kein persönliches Foto. Keine Spur von häuslichem Leben. Eine eisige, museale Schönheit, die auf Distanz hält. — Inwiefern vorbereitet? frage ich, während ich ihr folge. — Das Ritual. Sie gibt keine weiteren Details. Sie öffnet eine Flügeltür, und ich entdecke ein Badezimmer, das dreimal so groß sein muss wie mein Wohnzimmer. Schwarze Flies

Blanche Sterling. Einunddreißig Jahre alt. Journalistin. Einzelkind einer Witwe, die sie mit rührender Hingabe beschützt. Seit drei Jahren Single, nach unseren Informationen. Keine ernsthafte Beziehung, einige unverbindliche Abenteuer. Eine Frau, die ihr Gefühlsleben zugunsten ihrer Karriere auf Eis gelegt hat, die ihre Wünsche unter Stapeln von Akten und Spesenabrechnungen begraben hat. Ich habe alles überprüft. Ihre Zeitung, ihre Artikel, ihre früheren Infiltrationen. Ein illegales Kasino in Atlantic City, wo sie sich sechs Wochen lang als Croupière ausgegeben hatte. Eine millenaristische Sekte in Vermont, wo sie die Konvertitin mit einem Talent gespielt hatte, das ans Stockholm-Syndrom grenzte. Ein Korruptionsnetzwerk in Washington, wo sie eine Tarnung als Lobbyistin erfunden hatte. Sie ist begabt. Weit begabter, als ich es ihr im Büro gesagt habe. Sie ist eine professionelle Lügnerin, eine erfahrene Schauspielerin, eine hervorragende Infiltratorin. Aber sie hat einen fatalen

Das Wort dreht sich in meinem Kopf in einer Schleife, quälend, obsessiv. Daddy. Dieses Wort, das ich im Dunkeln meines Zimmers gemurmelt habe, um zu sehen, wie es in meinem Mund klingt, meinem wahren Mund, dem, der noch nicht darauf dressiert ist, es zu sagen. Es klingt obszön. Es klingt verboten. Es klingt wie ein Schlüssel, der Türen in mir öffnet, die ich nicht kannte, Türen, hinter denen Dinge schlummern, die ich nicht sehen will. Ich schäme mich. Stunden angesammelter, geschichteter Scham, die auf meiner Brust lastet wie ein Bleimantel. Scham, akzeptiert zu haben. Scham, zurückgekehrt zu sein. Scham, nicht die Polizei gerufen zu haben, nicht geflohen zu sein, nicht getan zu haben, was jede vernünftige Person an meiner Stelle getan hätte. Aber unter der Scham eine Hitze, die mich nicht mehr verlässt. Eine Glut, die in meinem Unterleib schwelt, heimtückisch, hartnäckig, unempfindlich gegen die Argumente meiner Vernunft. J

Blanche Der Wagen hält vor einem Eingang, den ich nicht kannte. Es ist nicht die Hauptfassade des Clubs, jene, durch die ich das erste Mal gekommen bin, mit ihrer monumentalen Freitreppe und ihren korinthischen Säulen. Es ist die Rückseite des Anwesens, unsichtbar von der Straße, geschützt durch eine Umfassungsmauer aus grauem Stein und eine Reihe jahrhundertealter Zypressen. Ein Torweg öffnet sich zu einem gepflasterten Innenhof, intim, beleuchtet von schmiedeeisernen Laternen, die wandernde Schatten auf die Steinmauern werfen. Wir gehen nicht durch den Club. Dieser Flügel ist privat. Als Wohnung genutzt. Der seine. Dort, wo er lebt, schläft, isst, existiert außerhalb seiner Rolle als König der Schatten. Dort, wo niemand jemals eingeladen war, Margots Gerüchten zufolge. Außer mir. Außer seiner neuen Novizin. Eine Frau erwartet mich auf dem Treppenabsatz, eine dunkle und starre Silhouette im